Он битый час с земли руками снег
Сгребал и из него лепил упрямо
Одно лишь слово... Шёл февраль к весне,
И дождь стучал в отлив окна и раму.
Ему на вид - пятнадцать и, едва ль,
Она намного старше и мудрее...
И даже кошки спрятались в подвал,
Но он же для неё мечтал стать Грэем.
Лететь за ней на алых парусах,
С ресниц сдувать капризов женских слёзы...
А все обиды - Божья лишь роса -
Растают в небе облаком белёсым...
Так думал он, писав во тьме "Прости",
И в крови цвет раскрашивая сердце.
Ей лишь пятнадцать, глупый, не грусти -
Любовный сплин не лечат "Гепа-мерцем" -
Рецептов нет - поймёшь когда-то... Ну...
Ну а пока болей, страдай, влюбляйся...
Растаял снег, приветствуя весну.
Мужик не плачет, слышишь? Улыбайся!