Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №45
-2941-
Думцы в весе прибавляют
и Балуев в том числе…
Сам признался:
протирает …
В кресле это не в седле…
Ни мозолей с отбивными,
ни натруженной спины…
А мозги под черносливом
и с картошечкою «фри»
сметены
до перерыва,
а в обед мясные щи…
В креслах редкие фигуры
– всё уж сделано за них,
только кнопку форнитуры
жми, бесстыдник, за троих.
Пробежался раз рядами,
в кресло плюхнулся … и
спи…
Дообеденными снами
залы думские полны…
Эти сны о процветании
сквознячок унёс в народ
и надутое желанье
спать народу не даёт.
*
Послание
Синоптик
потирает руки…
По морде видно,
очень рад:
грядут морозы,
снег и вьюги…
Декабрьский
метео – парад.
Вы не волнуйтесь…
Чего ради…
Давленье скачет?
Полежи…
Вот, вот…
Таблеточки прими…
Нет!
На Болотной нету стачек,
зачинщики не казнены?
Спокойно всё…
Сам понимаешь…
Зима,
Россия, холода…
Аж мёрзнет на щеке
слеза…
Смахнёшь
и руки растираешь…
Спокойно всё
пока…
Пока!
«»
«Белое солнце пустыни…»
На стрелке Пётр…
В Кремле Петруха…
Восстали из небытия…
Какие ветры в паруса…
Какой песок
сечёт по уху/?/…
Я думаю,
всё неспроста:
и символ мощи
над разрухой,
и штык в груди…
О. времена!
И времена и наши нравы
– плоды, плоды,
всегда плоды…
Какие косточки они
дадут
для будущей отравы?
Стоит на отмели
Фрегат…
Напрасно паруса надуты…
Фальшивой мощи
фальш – парад…
Песок замёл глаза
и уши,
и … рот забит.
«»
В Междуречье сладки речи…
Два потока … три струи…
Машут крылья…
Человечьи
две ладони сведены…
То ли молят, то ли просят…
Умоляют…
Что … о чём…
А получат и отбросят…
Власть народу!
Вот в чём … фишка…
Сам собою управляй…
Залезай в карман братишки,
в души плюй, в сердца стреляй…
Кто указ тебе?
Кто знает
как всем жить, как выживать…
……………………………………………………
Между делом пёс полает,
порычит … идёт лакать.
*
Ты, Тома,
не пугай меня…
Я дал тебе такую фору:
пятнадцать лет себе опору
растил, растил…
И вот те на…
Вставай, подружка…
День какой!
Стряхни болячки и тревоги…
Поверь,
к нам милостивы Боги…
А я к тебе
так всей душой.
*
Берёзы сеют семена…
Словно песком по всей округе
обсыпаны снега… Снега…
Звоню подруге:
На броньках водка подошла?
(поспела или настоялась …
… мне всё равно как не скажи)
Подруга звонко рассмеялась:
Тебе и соки хороши…
Она права, но
водка лучше…
А ещё лучше самогон,
как духовит и крепок он,
когда очищен и настоян,
признаньем высшим удостоен
с последней каплей …
… под столом.
*
Таланова,
белые горы,
торосы на Ангаре…
Зеки: бандиты, воры…
Быть, быть беде.
Таланова,
белые горы,
ресницы во всей красе…
Горе, горе, горе…
Быть, быть беде.
Таланова,
белые горы,
звёзды очей во тьме…
О more, o more, o more…
Быть, быть беде.
«»
Слёзы, слёзы, слёзы…
Что проку от этих слёз…
Может виной морозы,
иней с ресниц берёз…
Может, может, может быть…
Знать бы всё наперёд
и не пришлось бы гробить
то, что судьба даёт.
*
Умерла Вишневская
Всех скромных
служителей Мира,
идущих на голос Судьбы,
не лучшее имя «Галина»
спасало не раз от беды…
Дарило надежду и веру
«А голос так дивно звучал»
как будто … не
высшую меру,
а пьедестал обещал.
И вторили струны,
сливаясь,
и ангелов хор подпевал,
и, в памяти скорбной
склоняясь,
молчал
переполненный зал.
-2942-
О бесполезности
подарков на память…
Подарки
воруют пространство
и кубики воздуха
в доме
и жалостливо, как подранки,
смотрятся на комоде…
Или того хуже
по чердакам пылятся…
На ощупь … неуклюже,
только бы не натыкаться,
пробираешься…
В щели солнце,
словно прожектор,
слепит…
Маленькое оконце
слушает чей-то лепет.
*
Летящий по волнам
идущему по водам
наверняка не брат
и даже не сродни…
Вот странно,
вроде бы
из гущи, из народа,
а судьбы разные
и разные пути…
И как устроен мозг
идущего по водам,
и есть ли у
летящих по волнам?
За горизонтом Мир
смыкается со сводом
и начинает жизнь
меридиан…
Но даже там
не все сродни друг другу,
хотя душа вселенская
одна
священной чашей
пущена по кругу
и … каждый пьёт,
но никогда до дна.
*
к/ф «Зов сердца»
Земля не выдаст,
не предаст…
Держитесь за неё…
Она на вырост, как пальто…
А я, а я … дитё…
Да только ль я…
Ума-то нет и у моих детей…
Какого нам ещё рожна
во ржи свих полей?
*
От чего убегал
и зачем
что искал
в этих дебрях таёжных?
Не нашёл для судьбы перемен,
не добыл олимпийский треножник…
Ничего, что могло б
оправдать
этот бег,
а скорей всего бегство…
/Чтоб от перхоти средство
продать,
покупают от перхоти средство
– всем известна цитата кота…
Кот Матроскин
– народный мыслитель…/
Жизнь уходит, бежит от меня,
настигает
безжалостный мститель.
*
21. 12. 2012
«… на третье в ночь …»
Конец Света по
старому стилю…
Шутники не перевелись…
И гуляет «конец» по миру,
где пристроится,
там и жизнь…
Шутки, смех … а порой
насмешки,
в закромах-то чего только нет…
И по числам
расставлены вешки
конца Света на тысячи лет.
*
76-и летний Берлускони
объявил о помолвке
с 20-ти летней девушкой
Я хочу
как Берлускони…
Но
«хотеть и мочь…»
У него мир на ладони,
у меня на сердце ночь.
Хоть свечу в груди зажечь бы,
посмотреть что там в душе…
Мне б с его улыбкой
лечь бы
хоть на печь,
уснуть в тепле…
Нет!
Хочу как Берлускони
белозубым, молодым
в мир иной
с её ладони
воскуриться
словно дым.
*
К очередному интервью
«Мы работать будем
честно!»
Честность, правда, началась
прямо с митинга…
Прелестно…
И толпа ведь собралась
прямо-таки сама собою…
Ноги сами принесли…
Возвышаясь над толпою,
любовался сам собою,
обещал себя блюсти.
Год прошёл…
(или двенадцать/?/)
Где критерий … алгоритм?
Нам опять бы не нарваться…
Что стабильно?
Только Гимн!
В остальном:
свои жируют…
Речено … и не вчера:
«Как дела?»
Ответ:
«Воруют…»
Вроде б честные глаза…
«»
Словно лебеди
в белых одеждах
олигархи
блюдут чистоту…
Их Любови, их Веры,
Надежды
словно розы на белом снегу.
Ах, тела…
Загорелы и смелы,
голоса полны жизни,
а смех…
А насмешки не знают предела…
Каждый шаг
как осмысленный грех…
Словно лебеди
в белых одеждах
эти ангелы воплоти…
Кто Вы?
Символы нашей надежды,
или тёмные пятна
души?
*
Новый Год!
Какое счастье…
Цикл Майи завершил
человечества причастье,
пожалел и … не убил.
Сам
на новые спирали
перенёс прогноз «Конца»
и в неведомые дали
своего послал гонца.
С облегчением вздохнули
и гляделки вновь блестят…
Кто решил что обманули…
Кто по детски
просто рад…
И теперь
пускай потомки
озаботятся судьбой
и «тревожные котомки»
сами носят за спиной.
*
Камень на верёвке
– сателлит руки…
Все движенья ловки,
слышу свист пращи…
Камень
пущен к цели
и не наугад…
Цель была в прицеле,
никаких шарад…
Сам себя запутал…
То бишь я о чём?
Сателлита Путин
спутал с кирпичом.
«»
Я призываю всех
молчать
на митингах и … на допросах,
в толпе, на кухне …
… на подносах
знак «зорро»
пальцем рисовать…
Знак «зорро» не зеро
– не путай…
Молчанье – золото…
Поверь…
Вот в зоопарке,
в клетке,
зверь…
А почему он там?
Он – глупый!
«»
Заполночь…
Друзья, подруги
спят давным-давно…
Жжёт мороз,
бело от вьюги…
А стихам/?/
… им всё равно…
Не смущает их
ни темень,
ни мороз,
ни колкий снег…
Словно жилка
слово в темя
бьёт и бьёт…
Секунда – век…
Пульс частит,
давленье скачет…
Век – секунда …
… давит пресс…
И перо
на площадь стачек
под огонь
толкает бес.
*
Всё время кажется,
что что-то упустил…
Потерянные строчки
– невидимки…
И шаришь по углам,
и тратишь столько сил,
но только
пополняешь недоимки…
Потерянная строчка
не всплывёт,
не прошуршит в углу
листочком смятым,
и вместе с ней
в небытие уйдёт
что показалось
важным или святым…
Но поленился мозг,
или рука,
иль отвлекла
секундная забота,
иль что-то,
поманив издалёка,
вдруг испугалось
– вот ещё работа…
«»
С кем ещё поговорить
если не с тетрадкой…
Можно и слова забыть,
если бы украдкой
от других,
ненужных, дел
не напрячь сознанье…
Ну, а так, гляди,
успел,
словно на свиданье.
Лист заждался, ручка ждёт…
За окном темно…
Кроме Слова кто придёт?
А ему легко…
Всех рассудит, всем воздаст,
обласкает всех…
И при этом не предаст,
не сопрёт успех…
Да и у кого тут красть?
Здесь, наедине,
помечтать разочек всласть
о любви … к себе.
-2943-
Я не прочь
подарить себе «Мерина»
или «Бумер»
(и он подойдёт)…
Я не прочь,
а вот жизнь отмерила
мне «Козла»…
Но «Козёл» везёт…
Он везёт…
Только мне тревожно,
потому что мне
не везёт…
Мне так сложно,
почти невозможно,
даже слово
отдать в переплёт…
Ну, хотя бы,
отправить в «сети»
– в мировое сознание,
чтоб
прочитали все,
даже дети…
И … хоть кто-то
наморщил лоб.
*
Мне тревожно…
Жизнь кончается,
а в быту без перемен…
Социальный строй меняется,
на столе
всё тот же хрен…
Ну, не только хрен,
конечно,
хлеб, картошка, молоко,
кое что ещё…
Но … печка…
Слава Богу что тепло…
Это мелочи… Тревожит
вектор…
Вектор в никуда…
Шевельнёшься,
вмиг стреножат…
А года идут…
Года…
*
Никола Зимник
что ль заснул
и вдруг, проснувшись,
вздрогнул,
и тут же о себе напомнил,
и под тулупчик нам
надул.
Который день уж
сверх статистик
мороз и солнце
– чудный день,
И замерзают бомж
и … мистик,
обоим шевелиться лень.
А дни
действительно чудесны…
Морозный воздух
кровь живит
и печка пламенем гудит,
и тает дым
в лазури бездны…
Да, дни действительно
… чудесны.
*
Забастовки студентов
по поводу
законодательных инициатив
(впервые в Новой России)
«Вставай Страна огромная…»
Давно, давно пора…
«Сладкая», «Болотная»…
Неужто времена
меняются… Меняются!
Бастует молодёжь,
глазёнки загораются
и пропадает дрожь.
Но,
нужен вождь!
Вставание
не бунт и не толпа…
С наёмником братания
не будет никогда.
И
есть бескровный способ
добиться перемен:
Безмолвие торосов
бурлению взамен.
*
Есть Вера, Надежда,
Любовь…
Есть Софья…
Нет имени «Нежность»…
Из всех,
Богом данных, даров
оно по душе мне
и … «Верность».
Я с ними бы жил
без тревог,
забот
и … ненужных волнений,
и был бы не нужен
залог
– кольцо обручальных сомнений.
Кто жил беззаботно,
в раю?
Узнать бы хотя бы
как это…
Но все говорят,
вот и я говорю,
надеясь на вечное лето.
*
«к интервью…»
Не успеваю…
Старый мозг
скрипит, ворочаясь,
и медлит,
и ободрать не в силах
лоск
казённой меди.
Мучительно,
средь бела дня,
словно в берлоге
пространство сжато
и себя
воспринимаю в диалоге.
Как будто шашкой,
до седла,
разрублено сознанье…
И, вроде б, каждая права,
нет между ними пониманья.
Прижми два трупа
– жизни нет…
Всё не согласно, всё бунтует…
Особо левая лютует,
а в правой
стяг и партбилет.
«»
Интеллигентов для себя
век новый не родил…
Взять в долг … нельзя…
И у кого?
Прошедший всех сгубил…
Отчаиваться смысла нет…
Много чего ушло
за сотню беспросветных лет
в небытиё.
Углы природных пирамид
вот если б не менять,
то осыпей могло б не быть,
века могли бы простоять.
А так…
Часы переверни,
вновь сыплется песок…
Законы времени одни
и горла ободок…
Интеллигентов не родил…
Ну, это не беда…
И без того Мир накопил
достаточно песка.
«»
Перетекает плавно
Век
в Тысячелетие –
в Эпоху
и пристяжные
– Эры … сбоку
гремят, подстраивая бег…
Летит квадрига…
Кони в пене,
сияет щит,
копьё летит
и Белым карликом грозит
амфитеатру и … арене.
«»
Запала клавиша
рояля … и …
пропадает инструмент…
Где мой настройщик?
Доля злая,
упущен радости момент…
Приятель мой
на школьной парте
клавиатуру рисовал…
И,
мне казалось, пировал …
стремительно метались пальцы…
И … в тишине я засыпал…
И там, во сне,
гремели звуки его пассажей…
Вот аккорд
будил … и
… снова звал вперёд…
И были мне понятны муки
Творца…
Безмолвствовал народ…
Запала клавиша…
Бог с нею…
Придёт настройщик, всё вернёт…
Я сам играть-то … не умею,
но инструмент
кого-то ждёт.
*
Взрослеют дети…
Моложавей
от года к году становлюсь,
всё удалей
( или удалей ),
в ровесники уж не гожусь,
но
по сравнению с другими
отцами
вроде б ничего
и по секрету
( между нами )
люблю подружек горячо
( иль сгоряча )…
Увиденная в детстве притча:
Сюзанна … старцы…
Бог ты мой!
Смущённый сморщенной толпой,
пытаюсь с девой молодой
навеки молодым
остаться.
-2944-
Тренировки
перед Новым Годом
«Гимн Минерве»
Когда со зрением проблемы
и мошки … искры
мельтешат,
и в сторону уводят взгляд,
скользят бесшумно
мыши – тени,
и за спиною гобелены
за Вами
пристально следят…
Что это?
Зрение иль нервы
и лишне выпитый стакан,
шум в голове … и
… таракан…
Ты не последний и не первый,
всё это
зрения обман
на славном празднике
Минервы.
«»
Беляеву 75-ть
Стопка, стопка, стопка
… стопки…
Выпьем друг или споём?
Счёт идёт уже на пробки,
а сидим-то мы
вдвоём.
Мы вдвоём
чуть не с рожденья
и дружны были
отцы,
и, выходит, в поколеньях
наши судьбы сплетены.
Стопка, стопка…
Выпьем – спляшем…
Молча рядом посидим…
Что мы скажем детям нашим,
внукам … что передадим?
А пока
нырнём в туманы
детских мыслей,
взрослых чувств,
в неизбежные изъяны
откровений
милых уст…
Мы погрузимся в молчанье
вспоминанья и потерь,
и в грядущее свиданье…
Ладно, хватит
… не теперь…
Стопка, стопка, стопка
… стопки…
Выпьем, друг, или споём?
Счёт идёт уж не на пробки…
Мы по-прежнему вдвоём.
*
Мир
«пачулями» пропах
от мадам Диор…
Сохранили запах
прах
да полей простор.
В душном мареве
лугов
у земли свой дух…
В сладкой прелости лесов
у грибных старух
шляпка набок,
дух грибной
в руку не возьмёшь…
Но, зато, придёшь домой
глубоко вдохнёшь.
*
Чувствую себя свиньёй
… и … чем старше
тем свинее…
«Средний возраст»
надо мной
пошутил куда уж злее…
Вот и думаю…
Лежу,
никого не трогая
и в две дырочки соплю,
привыкаю к гробу я.
«Мир входящему»…
Какой
уж тут мир
входящему…
Принимают мой покой
все по настоящему.
По деревне слух пополз,
мужики встревожены,
все радёшеньки до слёз,
очень обнадёжены.
Вот уж «дудки»…
Встану я,
не горюйте бабаньки,
жестковаты для спанья
из досочек спаленки.
*
Всех несчастных,
обездоленных,
без надежды, хлеба,
звания …
… всех бездомных,
обворованных,
обречённых на закланье,
приглашаю в мой
Ковчег
на горе на Пуковой
и не просто на
ночлег
от беды от луковой…
Кто захочет
для себя
стать надеждой и опорой,
не таясь и не крадя,
приходи
с Судьбой поспорим.
*
По поверхности сознанья
мысль скользит…
Споткнётся – стих…
Торопился на свиданье,
почему-то сник,
притих…
Шаг упругий
стариковским
стал
и сгорбилась спина…
Карандашные наброски
поперёк листа…
По поверхности сознанья
мысль скользит…
Куда, зачем…
Вроде б даже на свиданье,
Только, вот, не помню с кем.
«»
По ночам
болячки пропадают…
Уж куда?
Ума не приложу…
И на лист
секунды оседают
(не сказал,
я за столом сижу)
Я сижу
секунды оседают
исповедью сердца
и души,
и слова,
как пальцы, осязают
образы надежды
и любви…
И в тиши ночной
покой и вера
сторожат свидания мои…
Без огней
вошла в залив галера,
вёсла замерли
над зеркалом воды.
Это я
в сомненьях и тревогах…
Это ты
в надеждах и мечтах…
Это мы
в томлении и взорах
замерли
в пороках и грехах.
*
Мой лес подрос
и встал на встреч метелям,
и заслонил дорогу, двор и дом…
Закованный
в белые латы,
стоит молодняк на горе,
а кажется,
будто бы рати
вышли навстречу беде.
Маленький,
жалкий … владелец
щедрого дара земли
кажется
больше пришельцем,
чем плодом
священной любви.
Я с воинством
вовсе не вровень,
дитя обогнало меня
и заслонило от войн…
Да по плечу ли броня…
*
Есть ли женщина
на свете
для которой я…
Счёт по пальцам,
на примете
вроде б даже не одна…
На поверку же
выходит
нет/!/, не повезло,
вроде б каждая подходит,
всмотришься
– не то/!/…
Своего у каждой столько,
что мне места
не найти…
Неуютно там, где
тесно
словесам любви…
Словесам?
Нет! Всё же слову…
Слову одному…
Есть ли женщина, которой
Слово подарю.
«»
Все твердят:
«Ты не подарок…»
Я им верю, ну и что…
Да, обманщик, да, огарок,
недоумок … Хорошо!
Отойдите, отвернитесь,
что вы липнете ко мне…
Да, да … с духом соберитесь
и … вперёд … по целине,
по нехоженой тропинке,
иль торите для себя…
Ах, испачкали ботинки…
Ах, крапива … лебеда…
Если уж … то не твердите,
и не путайтесь в ногах,
и смирёхонько сидите,
и пожалуйста уймите
зуд нотаций
в головах.
-2945-
На католическое рождество…
Граду и миру
на Рождество…
Волнуюсь …
… по коже дрожь…
Пастырь – само торжество…
Рядом, смиренно,
вождь…
Нации в сборе…
Прыжок затяжной
(купол ещё в чехле)…
Тот, кто справится
с высотой,
окажется на Земле.
*
Новогодние концерты
Скрипки взбесились,
мелькают смычки,
скрип, стон, визг…
Мелодия
где-то внутри,
сотканная из брызг…
Рояль … чёрный
пятном в стороне,
белый
в другом углу,
вмятины клавиш
болью в струне
отзываются набегу…
И микрофон,
на хвост встав,
в губы вцепиться готов…
И разрывается меж октав
плач, смех, рёв.
*
От тех,
кто верит в Дед – Мороза
и от не верящих в него,
под ёлками
в стихах и в прозе
от каждого
лежит письмо.
Бредя по стёжкам,
вечерами,
Дед собирает их в мешок…
В мешке,
навеянное снами,
волшебным образом
стишок
спешит
исполненным желаньем,
стучится в дверь…
Иди открой…
Ты счастлив
новым обладаньем,
нежданно сбывшейся
мечтой.
*
Настольную книгу
«Эстетика ренессанса»
читаю как Библию…
Мусоля палец,
переворачивая страницу,
не спешу расставаться
с «Божественной пропорцией»…
Не зарюсь на глянец…
Трудное это дело,
для большинства
безнадёжное:
Объяснение сродства
Поэзии и … пропорции
Божия…
*
«Пару глотков,
чтобы вкус не забыть…»
дёрнем по кружке,
друг…
Врачи советуют
много не пить,
мало ль какой недуг.
Врачи одно, а пиво само
тянется пеной к губам…
Господи …
… как хорошо
прислониться душой
к друзьям.
*
Евстигнеев … и
«Зимний вечер в Гаграх»
Паршивое слово
«ретро»
– провисшей струны звук,
Под потолком электро-
-солнца
жёлтый круг…
Мелодия абажура,
мотор – подкапотный зверь,
молью тронута шкура
памяти и потерь.
Пишу …
… набегают слёзы,
немеет рука
и дрожь
пупырышками по коже…
Ретро в себе несёшь…
«»
«Думы, мои думы…»
Что-то не так в душе…
Обрывается связь…
Прислонён к тишине…
Тишины вязь:
номера телефонов,
имена друзей,
в ночном марафоне
игра теней…
Что-то не так…
А что? Пойми…
Лежишь наг
поперёк судьбы…
О себя спотыкаясь,
хочешь переступить…
Каешься? Каюсь!
Больно быть…
Что-то не так в душе,
оборвалась связь …
… с гирею на стене
маятника перевязь.
«»
Уходя, уходите …
… не смотрите назад
и, конечно, молчите,
пусть шаги говорят…
Только знайте,
теперь уж
они будут всегда
наводить на Вас
ужас,
словно сзади
змея.
Но шаги всё ж
движенье…
Знать бы только
куда…
Каждый шаг
– шаг сомненья,
каждый шаг как судьба.
«»
Есть счастливцы,
зашоренные как лошади,
бегут потряхивая шлеёй,
хоть по улице,
хоть по площади
подковы цокают по прямой.
Подковы цокают,
гривы потряхивают,
студень глаз в небытие…
Только ресницы
словно вспархивают
и что-то смутное в голове.
Выдумки, выдумки
воображения:
вечно мерещится,
как не крестись…
Есть счастливцы,
есть без сомнения …
… на то Она
– многоликая жизнь…
«»
В будущее
каждый шаг…
А вокруг истоптано всё…
Смотри:
сколько пережито передряг,
а кажется,
всё впереди…
За день
сотни раз
топчешься взад-вперёд…
Только
что видит глаз?
Шиворот-навыворот …
Кто же/?/, что же/?/ тогда
«Вперёд!»?
Энтропия и та назад…
Кому-то же выпадет «чёт»
и ангелы прилетят.
-2946-
В райском саду
засыпаю…
Ковёр у меня такой:
кущи цветут,
по краю
звери бредут толпой,
райские птицы щебечут,
ангелы трон стерегут,
дороги – лучи в вечность
с разных сторон
ведут.
По левую руку
Трона
любимого Сына
трон,
по правую
Духа Святого
Солнечный Пантеон…
Я на ковёр беспечно
каждую ночь ложусь
и
погружаюсь в Вечность
и ничего не боюсь.
*
Три Ангела
русской печали
– посланцы неведомых сил
небесной заставой
встали…
Как будто бы
кто-то укрыл
от диких набегов
и плена,
от плясок степных кобылиц,
от буйного нрава колена
и ласок нагих танцовщиц…
Три Ангела – три наставленья:
Призывы к единству
любви,
гордыни поместной
смиренье,
надежды на силы
свои.
Три Ангела
Русской печали
впечатаны в кладку стены…
Мы веруем в них,
но едва ли
когда-нибудь хоть
постигали
размеры и силы
беды.
«»
Для младшего
взрослого возраста,
для среднего
и для старшего
хотелось бы не юродствуя,
а для спасения Вашего
но настоящему,
взрослому,
не на кофейной гуще
гадая,
болезни роста
не запустить пуще.
Для младшего, среднего,
старшего
(прямо-таки детсад)
болезни страшнее страшного,
лечение невпопад…
«»
Думаете
Белый Свет
только здесь, на Земле?
Нет!
Он и на Небе из тех же бед,
только уже
в золе…
В прахе души,
изъеденной ржой
вранья,
да и просто лени…
Хоть иногда
присмотри за собой,
когда
вокруг ни души,
ни тени…
*
Талановой
Сибирь…
Сибирь перед глазами
и с самолёта, и с лыжни…
И одностволка за плечами,
и валенки, и сапоги,
и лесорубы,
и крестьяне,
и сплавщики,
и рыбаки…
Сибирь,
Сибирь перед глазами:
просторы Неба и Земли…
Что без Сибири
было б с нами,
где б разгуляться так
смогли.
Сибирь,
Сибирь перед глазами…
Здесь путь не меряют
в верстах,
здесь реки кажутся морями
и птицы тонут в небесах.
Хребты,
как старые морщины,
хранят историю Земли…
Из края в край
прошли дружины…
Крестами воткнуты мечи…
*
Ариэль
Тягают Боги без усилий
веса любые…
Богатырь?
Нет!
То не вес, а дух той силы,
что называют
плотью гирь.
Как субмарина
с дна морского,
продув балласты,
вверх идёт,
так силы дух
по воле Бога
в обличье тела
восстаёт.
*
Вид встающего на ноги
леса
вызывает
и зависть, и гордость…
Я, стареющий, глупый
повеса,
признавая свою непригодность,
посадил его
вместо картошки
на песчаные земли
хозяйства
и теперь
собираю в лукошко
грибы … ягоды
и … разгильдяйство.
А ещё собираю надежды
и, как хвою, сгребаю веру…
Сам себя аукаю: «Где ж ты?»…
Сам себя баюкаю … в меру.
Вид встающего на ноги
леса
порождает и зависть, и гордость…
Я, стареющий, глупый,
повеса
признаю свою непригодность…
*
Навернулись
старческие слёзы
немощи, тоски…
Расплелись берёзовые косы,
расплылись вдали…
Чередою,
не тесня друг друга,
странно молчаливые,
идут
юный друг и юная подруга,
дети, внуки …
… правнуков ведут…
И, сменяясь,
проплывают мимо
школьный класс
и институтский курс,
полигона голая равнина
и ракета…
Вот! Легла на курс…
То ракета, а то Я…
Сквозь годы,
сквозь миры, не рыская, идти…
Как идти?
То слепят непогоды,
то сияет что-то позади…
Навернулись
старческие слёзы
(Увлажнились
только лишь глаза)…
Климат что ль меняется…
Прогнозы,
правда,
не сбывались никогда…
Жизнь
сама себе сюрпризы дарит,
словно нижет жемчуга на нить…
Тяжесть нить, бывает, обрывает,
чтоб начать всё заново
копить.
*
Полнолунье
всё тайное мира,
обезличив,
морозным туманом
собирает
вокруг светила,
посылает на Землю
дурманом,
синей тенью
на белом экране
через сети
берёзовых кос,
распустившейся почкой
в стакане
в белом царстве
морозных мимоз.
Полнолунье…
Я в таинства верю…
Только тайны все мне не объять…
Вот присел на скамеечку
в сквере…
В каком сквере?
Уж полноте врать…
Просто в хате
(никто ж не поверит)
полнолуньем
полны все углы
и огарок мерцающий
светит
прямо в души теней
тишины.
*
Редкий способен
на одиночество,
на полную тишину…
Вот, говорят: «Творчество …»…
Затворничество в лесу…
Думаю – чушь?
Думаю!
Верю ли? Верю?
Нет!
Мир переполнен думами
вперёд на тысячи лет.
Шагаешь, шагаешь,
… шагаешь,
нащупывая пустоту,
а ногу всё время ставишь
на чью-то беду – мечту.
-2947-
С наступающим, Мир!
С наступающим…
Сколько символов,
сколько дат…
Сколько было
почти решающих
извержений, смерчей,
блокад…
Сколько стало
бредущих по миру,
этот мир потерявших
бродяг,
сколько прибилось
к горнему,
скольких накрыл стяг…
С наступающим, Мир!
С наступающим…
Только верится всё трудней,
будто множится сонм
желающих
стать в Новый Год умней.
*
Босыми ногами
по тёплому морю…
Солёные воды
не лечат, не жгут…
Сродни моей крови
не знают покоя…
Пульсирует сердце
и волны бегут…
Жгут пережмёт,
остановит движенье…
Босая нога
не оставит следа…
Зачем же тогда
идеал и сомненье,
и капелькой моря
стекает слеза…
Мы тайну вечери
в себе вечно носим
и каждый трактует её
по себе…
Кто судьи, кто судит,
кто клятву приносит,
кто, веруя, верит волне?
По тёплому морю
босыми ногами…
Солёные воды
не учат, не лгут…
Мы мир постигаем
своими умами,
на блюдечке знания
не поднесут.
*
«Не спится, няня…»
«Новый Год на носу
черти ели колбасу»,
«В лесу родилась ёлочка…»
– в общем не спится…
Вот и несу всякую чепуху...
Олечка!
Олечка/?/ кто это?
Это невестка…
Есть ещё внуки:
Паша, Наташа,
Маша,
Никита и Аня…
Таня – невестка…
Зятёк Андрюша…
Света, Алёша, Денис
– это дети…
Сколько ещё
чудес на свете/?/:
Ира и Тома…
Не хватит рома
и даже водки,
а уж шампанского
точно не хватит…
Если за каждого
рюмочку «хватишь»,
будешь скакать до утра
у ёлки,
пока не съедят волки.
+ Сегодня, когда я перевожу
эти тексты в «цифру»,
уже появился правнук
Яник и ему уже годик…
А мама его – Лида.
*
«Прощай вино в начале мая,
а в октябре прощай любовь…»
Как всё устроила
Природа,
всему предел установив…
Мудра…
Но родила ж урода…
Все наслажденья уловив
в хитро расставленные сети,
угар любви смешал с вином
и перепутал всё на свете,
перевернулось всё вверх дном.
И вот уже
Природа злится…
Плетей дождётся вурдалак…
Позёмка по полю змеится…
А это ль не хороший знак.
*
Леночке Слободянюк
Короткий день
сменила ночь/?/,
иль всё наоборот?
Когда отбрасывает тень,
душа для нас живёт?...
А, может,
тени вовсе нет…
Природа такова,
что в нас живёт
душа как свет,
а свет сама душа.
*
Странные всё-таки
люди…
Каких-то семь тысяч лет…
А хочется,
как на блюде,
увидеть и Мир, и Свет.
Яблочко чтобы
катилось
картинами бытия
и будущее снилось
хотя бы как
колея…
Странные люди…
Странные…
Каких-то семь тысяч лет…
Прошлое туманное…
Будущего нет/!?/…
Прошлое – прошедшее…
Что о нём горевать…
Будущее сумасшедшее:
учимся летать.
*
«Всё когда-нибудь
кончается…
У всего начало есть…»
Мудрость с нами наиграется,
да и бросит снова в сеть…
Мы запутаемся в сети,
что нам стоит,
глупышам…
Хоть за что-нибудь
в ответе
были мы на этом свете?
Нет, конечно/!/,
где уж нам…
Постепенно забываем
и могилы, и язык…
Возрождаем/?/,
возвращаем
(Что? Зачем?)
ясак, ярлык…
*
31-е декабря
Все памятные даты
года
исчерпаны…
Аминь! Аминь!
И дни рождений
и … уходы
в миры иные,
как не кинь
ложатся кости тем же боком
пока ещё…
И, слава Богу!
Нет новых дат – и нет потерь…
Приобретения теперь
так редки,
но, зато, весомы…
Для рода-племени
они
не корни,
только листья кроны,
но в них
так много красоты.
*
К вопросу
о праве на оружие,
духу нации
и чести личности…
Вооружать народ
боялись
во все века…
Во все века
так врать старались
чтоб «взятки гладки»
… «сцы в глаза»…
Но сколь терпеть?
Настало время…
Воров в законе
больше чем
налоговое может бремя
их прокормить…
А мы всё лечим
законодательством, крестом
судью и вора, и «терпилу»
– всё без толку…
Одно ружьё
уложит нечистей в могилу
иначе выжить
не дано.
«»
Мы беззащитны перед
Высшим…
О, если бы
на этом всё кончалось… Но,
мы беззащитны
перед низшим,
и перед вором…
Лишь ружьё
могло бы встать
в защиту нашу…
Как мерзко
чувствовать себя
«дрожащей тварью»…
С ядом чашу
в замену зелено вина
мы пьём,
не чувствуя отравы…
Но постепенно душат нас,
не нами собранные,
травы.
Героем сказок
«Свинопас»
для нас не станет…
Мы другие,
наш род от Трёх Богатырей…
Шелом, кольчуги боевые,
колчан и ножны для мечей.
Осталось лишь
заострит стрелы
и ржавчину
с мечей отбить…
Тогда мы будем,
живы – целы,
себя и Родину хранить.
«»
За гранями этого Мира,
где вовсе её не ждут,
катится «сатира»
– споткнувшийся лилипут…
За гранью не ждут…
Уверены,
стражами у ворот
в меру любви отмерен
будет поворот…
Стражи
что те мерины,
мозг
как то яйцо,
которое потеряно
за новое лицо.
«»
Год тринадцатый
в России,
не в примету,
– год удач…
Вот:
1/ Французов победили…
2/ Повсеместно детский плач…
3/ Вот и в нынешнем столетии
демографии скачок:
повышаем долголетие
и рожаем…
Как намёк
к новогодним поздравлениям:
В год тринадцатый
нам всем
жить
без страха и сомненья,
и особенных проблем.
*
Это дело доверяю
не кому-нибудь
– себе.
Место долго выбираю,
а вот Время поручаю
подобрать … Судьбе.
……………………………………….
В этом деле не главное
время,
ритуала не главная роль…
Для меня важно место …
… и племя
и его неподдельная боль.
Я, конечно, всего не увижу
и потом ни с кого не спрошу…
Но, поверьте,
я буду унижен,
если буду лежать не в саду.
Там,
меж яблонь и слив,
где я думал,
где писал, где мечтал
… и любил,
где свои сокровенные думы
белым крыльям надежды
вручил.
*
Минздрав предупреждает:
«Куренье убивает».
А что хранит/?/,
иль сохраняет
хотя бы… Что?
………………………………………..
Чем жизнь жива:
бокал вина,
куренье,
секс незащищённый
– всё уж давно запрещено
и перемены невозможны…
А если нету перемен,
то что взамен?
Как взять мне в толк?
Не натяжной же потолок,
не люстра, кафель,
интернет
– всё словоблудие, минет…
Хотя Минздрав в своём уме…
Я при своём…
Сам – приз себе…
*
Приятно слышать голоса
(их телефон не искажает)…
Друзья звонят … звонят друзья,
приятно, что не забывают.
Я сам, не часто, позвоню,
без дела, так,
услышать голос…
Всю жизнь я голоса коплю,
как будто утоляю голод…
Общенья ль требует душа,
иль в поиске сознанье…
Друзья мои … мои друзья
– всей моей жизни
оправданье.
*
Новогоднее «Поздравление»
Президент отбарабанил…
(Едрён вошь … слезу пролил)
Как положено
поздравил,
выпить нам не предложил…
Нынче мода
всухомятку
оливье,
под шубой сельдь
есть,
а утром на зарядку:
сесть – встать,
встать – сесть…
Мы откупорим привычно
всё, не выпитое днём…
Всё привычно, всё отлично…
Вот закусим … и
… споём.
Утром встанем…
Всё сначала…
Нам зарядка ни к чему…
На похмелку
кружка чая … и
… шатанье по двору.
«»
Напоследок прорвало,
недержанье что ли,
всё словесное рваньё
выплеснул без боли…
Вдруг
зацепишься за звук
и
пошло … поехало
без душевных, дивных
мук,
просто так,
для смеха…
Понимаю,
ерунда,
просто писанина…
Превращаюсь иногда
прям – таки в скотину.
-2948-
Р. Ф.
«Никто не хотел,
так уж получилось…»
Вечно не хочется,
вечно случается…
Как-то само … собой
получается…
Словно речушка
на перекате
вся чешуится,
камешки катит…
Или лавина
в старом овраге
мчится вдогонку
весёлой ватаге.
Снежною пылью
обсыплет, щекочет…
Детство весёлое
звонко хохочет.
Звонко хохочет
весёлое детство…
Так получилось …
… не скрыться, не деться.
*
Научитесь не ворчать,
научитесь слушать,
научитесь не пенять,
не копаться клушей.
Научиться б…
Научусь!
Дайте срок…
Бывало
захочу чего – добьюсь,
был я парнем бравым…
Да,
теперь уже не то…
Всё не то…
Сноровки
нет конечно…
Решето
у меня в головке…
Но,
коль решено, добьюсь…
Я теперь «Бывалый»…
Только в прорубь окунусь
там со щукой подружусь,
стану прежним – бравым.
*
Тишина
какая-то глухая,
воздух серый
и сырой…
Ночью снег подсыпал…
У сарая
след лисицы…
Старый часовой
всё проспал
в своей мохнатой шубе,
нос под лапу сунул
и уснул…
Что ему приснилось
в этой глуби,
я ему в глаза бы
заглянул…
Но
он вертит мордой
виновато
и виляет радостно
хвостом…
Что уж там…
Уловки плутоватых…
Оставляю гнев свой
на потом.
Тишина,
разбуженная лаем,
вновь вернулась
в лоно тишины…
Я мечтаю…
Вместе мы мечтаем
о краюхе золотой Луны.
*
Я в глуши своей
позволить
сам себе могу
такое,
что другому,
городскому,
даже в мысли
не придёт.
Я могу
себе позволить,
например,
не кушать водку
и дышать
сосновым духом,
задыхаться земляникой
и грибочки собирать…
А ещё могу
присвоить
неба звёздного
кусочек
и пасти овечек белых,
и в лугах
косить траву.
А ещё…
Ну, ладно, будет…
Так у Вас слюны не хватит,
обзавидуетесь… Схватит
Вас кондрашка … и
… погубит.
*
К плачущей женщине
нету доверия…
Вмиг исчезает
любовь, сострадание…
В плачущей женщине
нету терпения,
всё в ней мгновение,
всё в ней желание…
Плачущей женщине
что в утешение?
Ласка и слово любви,
и … смирение.
*
Земли в России
ложкой ешь…
Нет!
Строим муравейники
и поднимаем до небес
коробки … и ценники.
*
Сегодня первое число
и слава Богу…
Всю эту пьянку
пронесло
каким-то боком…
Я и заметить не успел,
так быстро мчалась,
всё ел и пил …
… и пил, и ел
не отрываясь…
Из года в год у нас всегда
идёт такая чехарда:
то новый стиль,
то старый стиль
и не один не подводил,
я между ними …
… пил и пил,
кого любил всем позвонил,
слезу пролил и всех простил,
и
концу света посвятил
всё, что осталось…
-2949-
Многострадальные стихи…
Мусолю карандаш…
Слова – враги … слова – враги
не вставишь, не придашь
ни чувств, ни смысла,
… даже звук
и тот, как попугай,
скрипит:
«Я – друг … я – друг…»
А на поверку?
…………………………………
«Бай,
бай, баю баюшки баю…»
В стихах
страданий не люблю.
*
Замер Мир
в ожидании чуда…
Да, свершится ль
Конец наконец…
Или это счислений причуда?..
Замирает биенье сердец…
Да иль нет? Да иль нет?
А покуда
каждый вроде б
уже не жилец
Не сдаваясь,
себе во спасенье,
не спеша подготовим ночлег
и потратим свои сбереженья
кто на бункер,
а кто на … ковчег.
Но,
обычно, спасает нас пьянка…
Пусть немного помято лицо
– это жизни всего лишь
изнанка…
Замер Мир…
Подавайте вино!
*
«Три века русской поэзии»
Изд. «Просвещение»
М. 1986 г.
Как разнятся стихи
поколений…
Стандарты чувств
муссируют слова
и выдают на суд
Судьбы и самомнений…
Из чьих-то уст:
«О, нравы … времена!»
Да, да…
Стихи Эпох,
чьи времена и нравы
так полно выбраны
ударными в строке
и ритмы
отбивают барабаны,
и рифмы
поселились на струне…
Как разнятся стихи…
А тайна неизменно
скрывает под чадрой
небесные черты…
Наивные читатели
вселенной
– свидетели
мистической четы.
«»
Приятно сознавать,
сомнительное даже,
родство строки
с поэзией веков.
Приятно…
Кабы знать,
ты не участник кражи
и сходство рождено
простой игрою слов.
*
Скорей всего
я просто упаду,
не прошептав,
не вскрикнув,
не подумав…
Как вечный Город
в небо подниму,
словно мосты,
раскрытые ладони,
и выпущу на волю
голубей,
и воды вечности
спокойно будут литься,
и с высоты
откроется моей
душе
всё то, что на земле
ей не могло открыться.
*
~ 61 г.
Жила-была девушка
Света…
Училась во втором
«Меде»…
Вот это были глаза!
Единственные на свете…
Распахнутые глаза…
Упасть – утонуть…
Париж мечта:
«Увидеть и умереть»/?/
Не смерть страшна
– Жизни муть…
Распахнутые глаза,
озёрная глубь…
Заглянуть – умереть/?/…
Нет … уснуть…
Страна не любила таких глаз…
Страна крутила парижский фарс…
*
Шивера
Кто сам себе
определяет сроки
счастливей ли того,
кому назначат Боги
восстать иль лечь,
перо взять или меч,
идти или стоять,
смеяться иль рыдать…
«»
Во мне живёт
шестое чувство
– душа моторов
и колёс…
Люблю их рёв,
люблю их буйство
и шлейфы рыжие
волос.
«»
Летит «мустанг»,
мелькают вёрсты
и придорожные огни…
Педаль ногою в пол
упёрта…
Зарницы перст
не знак судьбы…
«»
к/ф «Расписание судеб»
Безумье роз…
Безумье скрипок
и слов не сказанных
всерьёз,
и слёз не пролитых,
и липок
июльский дух
надежд и грёз.
Безумие
– натура наша
(вторая, первая …
… плевать)
и в голове у нас
то каша,
а то
святая благодать.
«»
«Летит
степная кобылица..»,
плывут далёкие огни…
На пассажирском
сладко спится,
а за рулём
все духи тьмы:
Вся необузданность желаний,
калейдоскоп
и рук, и лиц,
ночных костров
и возлияний,
восторги былей, небылиц,
и слов беззвучных
откровенье,
и ласк
змеиное шипенье,
звёзды
мгновенное паденье,
и ржанье
диких кобылиц.
«»
Такие факиры
как Дима и Вова
на стыке веков
и Эпох…
Как маяки
среди воя и рёва,
над пеной валов
вдох…
Такие фигуры…
Поддубному впору…
«Могучая кучка»…
Да жаль:
не тройка, не троится…
К банному пару
ковшик да веник …
… поддай-ка и вжарь!
«»
С. Б.
На паперти кружка,
а в кружке монета
и голосом детства
молитва пропета…
И катится эта монета
по кругу:
вот сайка и кваса
бутылка … для друга
не жалко молитвы,
бутылки и сайки,
не жалко
ни Машки, ни Ритки,
ни Таньки …
… ни улицы детства,
ни целого Света…
На паперти кружка,
а в кружке монета…
«»
Я больше сюда
не приеду,
монету в воду
не брошу…
Пойду поброжу
по свету,
набью кому-нибудь
рожу…
Нет … не набью,
я мирный,
злобы во мне нету…
А, может, просто
субтильный…
А, может,
жалко монету?
Я больше сюда не приеду.
«»
Эренбург и Аксёнов…
И люди, и годы, и жизни…
И
кухни … салоны,
природные катаклизмы…
Такие живые,
что память
хранит каждый жест
и слово…
И зависть
больно ранит
– во мне-то ведь
нет такого.
«»
Что толку
в беспутной жизни?
Как раз таки
жизнь сама…
Пусть от рожденья
… до тризны
кружится голова.
И в этом,
в самом кружении,
живее всех живых
рассеянные сомнения,
разлитые на троих.
И в редких минутах,
скрытных,
открытые небеса
блажь посылают
на сытых,
в блаженных
творят чудеса
«»
Загадка
Паспорта нету,
бродит по свету
и дарит детишкам
в коротких штанишках
праздники света:
ёлки, конфеты,
снежинки и внучку,
каждому штучку…
Где набирает
столько
не знает
никто.
-2950-
Блаженны времена,
народы, континенты…
Здесь и сейчас
шута
изобличим моментом…
Такие времена…
Во всём эксперименты
… учёные мужи/?/
Нет!
Шушера…
Она разбила мир на грядки,
стрижёт купоны … взятки
с политиканов и купцом,
воришек нищих и попов,
охранников и стражей,
с рожденья, свадьбы
… с тризны даже…
При этом, неизменно,
вид
на роже
благостный хранит.
*
К вопросу об оружии
Сколько убито я не знаю…
Но столько же сохранено…
Стволы ведь сами не шмаляют…
И если у меня ружьё,
я защищён,
или поставлен
сам перед выбором:
«Как быть:
бежать, стрелять,
иль слёзы лить?
Прославлен буду
иль ославлен…»
Я лично ствол хочу носить.
*
К вопросу … о
зимнем и летнем времени
Индустриально развитые
страны пускай себе живут
по времени машин…
А, вот, коров
нельзя доить так рано…
Их фабрики гудят
в силу других причин.
Их время не бежит,
а шествует по лугу
и маятник наполнен
не свинцом,
их солнце и луна
не изменяют кругу
и вымя наполняют
молоком.
*
Кадриль – танец
со сменой партнёров
Кадриль…
Кто слева, а кто справа…
Кого-то выберут сейчас?
Кому любовная отрава,
кому терпение воздаст…
Кадриль, кадриль…
Какие звуки…
Извивы тел
прельщают взгляд…
Сердца наивных
копят муки,
бесстыжие
трясутся руки,
срывая
праздничный наряд.
*
Шивера
Вокруг так много
негатива…
А пессимистов/?/
пруд пруди…
Кому-то секс
с презервативом,
кому-то
таинства любви.
«»
Страна «левша»
с двух рук стреляет…
Страна «правша»
на жалость бьёт
и если
сразу не убьёт,
то непременно добивает.
+Кащенко Пётр
р. 9-го января 1859 г.
*
Поизносилась
фабрика жизни…
Накипь в котлах
и компьютер сдаёт…
Глючит его
и не булькают мысли,
кровушка даже
и та не течёт.
Как передать ощущенье
словами,
не шестерёнки шуршат,
просто сползаешь по стенке
ночами,
что-то лепечешь
и всё невпопад…
И постепенно
свыкаешься с мыслью:
Вечен не ты сам,
а то из чего
сотканы были
четверостишья
муки и радости
– всё бытиё.
*
Шивера
Бальмонт…
Что?
Парнокопытных
род,
а, может, болтовня…
Может быть моя родня
из породы
любопытных.
«»
Все помешаны на скифах…
Вот уж кто занял умы…
В рассуждениях, в мотивах
не шатровые холмы,
не могильные курганы,
а набегов ураганы
без уздечки
в два меча
рубка сходу
и с плеча.
«»
Над мыслью поднята завеса
и одноактная пiеса
четверостишием гремит,
насмешкой
автору грозит.
«»
Вознёсший Францию
принёс
немало бед
по всей Европе,
тревог наивной Пенелопе,
«Святой Елене»
море слёз…
+ Не знаю как
пленили Наполеона,
как и кто судил…
-2951-
Свату моему
А. М. Васильеву на д. р.
Не дозвонюсь…
Молчит родня,
наверно делом занята,
а, может, просто
спит народ/?/…
Но это в мой уж
огород
скорее камень, соня я …
… родня же делом занята.
Приходится заочно
мне
поздравить свата,
хоть во сне,
и пожелать ему
всех благ
и многих лет,
и славных дат,
и нежно любящих
внучат.
*
А. Л.
В какой ещё груди,
прикладывая ухо,
услышу сердца стук
призывней, чем в твоей…
Да, пусть мне кажется,
но звука
для слуха моего,
пожалуй, нет милей…
Да, пусть мне кажется…
Иллюзией питаясь,
надежды пышный цвет,
словно пион рощу…
Но, и пион,
когда-то осыпаясь,
кровавым кругом
падает в росу.
То слёзы не мои,
то знак самой Природы,
им подчинён земной
круговорот любви…
В моей груди
совсем другие всходы
и сердцу твоему
они подчинены.
*
Во сне барахтаюсь,
как в море,
тону и не тону…
Вокруг меня бушует горе…
Какое? Не поёму…
Гребу, гребу …
и … задыхаюсь…
Передо мной, на берегу,
кто-то незримый,
прикрываясь
плащом
отёр от слёз скалу…
Я выбираюсь…
Ужас, ужас…
Скала видение моё
мне возвращает:
злая участь
– моё ужасное лицо.
*
Круговорот сердец
в Природе…
Кому ещё пришло на ум
хоть что-нибудь
в подобном роде?
Кто мне ответит?
Кто?
Колумб,
чьи каравеллы гонит ветер
и поднимает вал любви…
Кто ликом и душою светел,
чьё сердце – колокол в груди…
Кто вокруг Света посылает
свой, вечно беспокойный,
дух
и чутким сердцем
принимает
других сердец
ответный стук.
Кто не потух в объятьях ночи,
кому вечерняя звезда
не затмевает страстью очи,
в ком бьются верные сердца.
«»
Будь уверенным в себе…
Тот,
чьё сердце не фальшивит,
поднимая взор к звезде,
вряд ли фальши не увидит,
сбой в груди не ощутит,
не почувствует пустоты,
в темноте не разглядит
и проскочит повороты…
Повод брось…
Словно коня
не держи рукой железной,
отпусти в луга вселенной…
Дай почувствовать себя…
*
Дни то скачут,
то бегут,
то ползут как черепахи…
А в душе
то бой, то драки…
То покой/?/…
Нет не дают
мне покоя
зимы, вёсны,
лета, осени …
… не просто
под приглядом жить
Судьбы,
быть при этом с ней
на «Ты».
*
Зима на Пуковой горе:
Сумасшедший, сумасбродный
голос вечности нагорной,
Белой пустыни чернец,
света белого беглец…
Топорище греет руки,
сердце греет боль разлуки,
кошелёк души
слова
копит нитью серебра…
Чаша полнится страданьем,
ожидание – свиданьем…
Темень ночи ждёт зари,
песню жизни – снегири.
*
Рай, думает толпа,
– покой и наслажденье...
Глупцы, глупцы…
Рай – это вечный труд.
Поэт сказал: «Душа
обязана трудиться…»
Сад требует служенья,
не забудь.
Тогда уж лучше
в Ад…
В котле
как будто в бане:
и жар, и пар,
и некуда спешить…
Вокруг друзья,
соратники по брани…
(Вам ангелов
не приходилось бить?)
Сомненья гложут нас
и предстоящий выбор…
Нельзя ж до бесконечности
тянуть…
На страже Божий глас,
на страже строгий ритор…
Решился,
так иди,
обратный путь забудь.
*
Шивера
За кругом круг…
Шаги, чуть шире
правой,
ориентиров нет
и звёзды не видны…
Кружу, кружу…
Кто правый, кто неправый?
Кто ищет истину в лесу?
«»
Слово «Истина» как Вечность…
Кай уж выбился из сил.
Бессердечность…
Бессердечность
наш подкашивает мир.
Не морозный воздух,
Злоба
покрывает льдом века…
Эта странная хвороба
трудно лечится пока…
Нету вируса такого…
Может есть такой геном?
Всем хотелось бы большого,
а над Словом бьётся гном.
«»
Бежит
весёлая водица
и, слышно издали,
шуршит,
играет солнцем
и струится,
рыбёшка мелкая
блестит…
Та, что крупнее,
к перекату
подходит снизу
и стоит,
рты открывает,
словно вату
жуёт,
а, может, говорит:
«Чудны дела Твои,
Создатель…
На перекатах шиберов
увидит даже
созерцатель
мгновенья замерших веков».
«»
Хочется, братцы,
побыть одному
в тихой речушке,
в объятиях женщины,
молча лежать … и
тишину
слушать и слушать,
блаженствуя.
-2952-
Шивера
Под ликом Девы
скрыты лица
веков, народов
и «времён»…
Мы, обращаясь к ним,
молиться
не устаём … Не устаём
смиренно
поклоняться чуду:
Взойдя,
Полночная Звезда
лучом,
как остриём меча,
рисует путь
кресту и люду.
«»
Рената Зейналова
ужасная и прекрасная…
Эй там, наверху,
покажись … покажись…
Ты затеял Войну,
так зачем же
дал Жизнь?
Нет лица у Войны…
У тебя есть лицо?
Если есть, покажи,
выйди Сам на крыльцо.
Выйди Сам и уверь
несмышленый народ,
что он вовсе не зверь
и не Ирода род.
«»
Американское кино
озвучивают птицы:
щеглы, сороки
и синицы…
Людей не слышно там
давно.
Специалисты говорят:
«Как выверены диалоги!»
Мне слышатся там
только слоги,
наборы звуков,
птичий гвалт
*
Литературный альманах
«Воскресенск – моя родина светлая»
Н. М. Сергеевой за многолетнюю,
бескорыстную дружбу….
С любовью 20. 01. 2013.
В.А.Р.
Слово «За»
не принимай всерьёз,
обрати вниманье на
«с любовью»…
Правда, не было
прогулок, вздохов, слёз…
Были дни,
наполненные болью.
Вот тогда-то дружба
и была
бескорыстная,
почти святая…
С Верой и Надеждой
рядом шла
Софья,
от Любви оберегая.
*
Шивера
«Открылась бездна
звёзд полна…»
Кто не задумывался,
право,
вопрос не задавал
хоть раз,
смахнув слезу,
прищурив глаз,
юлил лукаво…
Не думал,
это всё пустое,
всё не для нашего ума…
А бездна
страшной пустотою
неудержимо мысль влекла…
Вникая в малое,
в пределе
мы получаем пустоту…
А в бездне?
Как на самом деле?
На дно поставим ли
стопу?
«»
Фраза из к/ф
«Образование
размягчает в мужчине
стержень»
Интеллигентность
размягчает
мужицкий стержень,
говорят…
Интеллигенты колготят,
а дела толком-то
не знают.
Что за пределом
пониманья,
для них почти что
тёмный лес…
В мужицком стержне
содержанья
святого нет,
зато в нём
Бес.
*
На берегу
Большой Воды:
Реки ли, Озера ли,
Моря
последние провёл бы дни
в соцветиях любви
и горя.
И под созвездием Мечты,
насмешницы Кассиопеи,
нашёптывали б волны
сны…
Песок сквозь пальцы сея,
ловил бы ветер…
Щуря глаз,
следил бы лунную дорожку
и слушал Изергиль рассказ,
в котле помешивая ложкой.
*
Шивера
Говорят,
хороших больше…
Думаю, что врут…
Меньше, больше,
слаще, горше …
… под одну метлу
метут.
Кто же дворник?
Влево, вправо
листья, фантики, песок
разметает
парень бравый…
Нам с того какой урок?
«»
Талановой…
к/ф «Агент особого назначения»
«Позвони мне,
Барабанов!»
Кто б меня когда позвал…
Так всю жизнь
пасу баранов,
откровенья не познал…
Нет, я вру…
Однажды было…
Сам тогда перемудрил…
А, Оно взяло … и
… сплыло…
И никто не повторил.
«»
Лицо убийцы
Когда погаснет свет
в глазах,
но ты ещё живой
и можешь встать,
не бой, а прах
теперь владыка твой…
Сомнений нет…
Разит рука
не потому, что прав…
Петля на горле …
… ни глотка
и ты
бездушный раб.
«»
Всю жизнь бегу
впереди себя,
оглядываюсь … и
смотрю
не натворил ли чего
зря…
Но всё равно творю.
И всё ж
без присмотра
был бы злодеем,
а так
шалун, хулиган…
И иногда
душа немеет
и леденеет наган.
«»
Интернету дарю
Стихи
как читателю,
просто другу…
Песни моей любви,
думы … и
сны в руку.
Интернету
не просто так
на ветер, в никуда…
Не олух я, не простак,
Откликнитесь
Сердца!
-2953-
Шивера
Человеческое на фоне
Производственного
У Люськи Суховой
Фигура…
А грудь!
На зависть всем грудям…
Ладони Крыцкого
упруго
ложились точно
по местам,
достойным
скульпторского вздоха…
О, Крыцков, Крыцков,
ты пройдоха…
Но
вдохновенье,
дщерь любви,
дарило сладкие мгновенья
в чаду
рабочей кутерьмы.
«»
Ко мне тут Муза
заглянула,
потрепалась и ушла…
Так…
Обуза … не обуза,
но и пользы ни хрена.
В общем
славная деваха,
легкомысленна слегка,
незадачливая сваха…
Ну, и я … не без греха.
*
Мне предстоит уборка…
Если б знали
какая ожидает перспектива,
то от души бы мне
посострадали,
не усмехались криво.
Мне предстоит уборка…
Что ж такого…
Подумаешь…
Подмёл, пропылесосил,
протёр, смахнул,
сгрёб в кучу, в угол бросил
– всё просто, до смешного…
Мне предстоит уборка…
Паникую…
Змеёй ко мне подкрался
юбилей…
И жизнь мою,
размеренно простую,
нарушат восклицания
гостей.
*
Кустодиев
«Красавица»
Творец – не художник
и Природа не в символах.
Всё в ней плотско
и грубо,
и, вместе,
глубоко и таинственно.
Ужасаясь глубине,
задыхаясь в бесконечности,
мы придумали чувства,
образы и символы,
чтобы хоть как-то
определить себя
и определиться с собой.
Но,
начав с малого,
почувствовали себя
не открывателями,
а творцами
и фотографию поставили
выше натуры,
а картину
выше фотографии…
И слово у нас – образ и смысл,
в звуках – краски,
в красках – звуки…
И за всем этим снова
Слово,
как фокус
чувства, образа, символа…
И математика наша
(царица наук)
лучшее зеркало Природы,
но и она
золотой щит Персея.
*
Талановой
Виды с Пуковой горы
За Москвой-рекой
поле дикое,
а за ним круто вверх
холмы…
И «Рязанка» – речка синяя:
яхты, шхуны, корабли …
… флибустьеры и романтики,
и служители дорог …
… и нанизаны как фантики
деревушки…
Синий смог…
Ну и всё, что им положено,
придорожным деревням…
Палисадники ухожены,
на задах ненужный хлам…
За деревней рощи белые
и по осени грибы
тоже белые … и
серые
в небе журавли.
И в ряду таких же
слёзовых,
как нахмуренная бровь,
над дорогою Морозово
– косогорная любовь.
*
Стихи надо продавать
на интернет аукционе.
Отчего Поэты
всех беднее?
Оттого, что
в воздухе слова…
На ушах
серёжки тяжелее,
а на платье краше
кружева…
В галерее
не поставишь в раму,
знатоков на раут
не созвать…
Все хотели б
«В синем платье Даму»,
а стихи не жаждут
покупать.
*
Жизнь требует усилий…
Банально … но
на периферии
и в офисе … одно:
Шевели мозгами,
«булками тряси»,
не греми костями,
не ложись костьми…
Плавненько и нежно,
взяв под локоток,
сам себя,
конечно,
через ручеёк
может быть и сможешь
разок перевести,
но, поверь, утопишь
посреди реки.
«»
Самочувствие волнами
на меня, как на скалу,
набегает
и ручьями
пот стекает по лицу,
или дали застилает
пелена
(в глазах туман),
или ноги наливает
как свинцом…
В руках стакан
мелкой дробью барабанит
и сползает со стола…
Ерунда,
другим я занят…
Разобьётся … не беда.
+
Барокко – поэзия излишества
Свингер (Дрезден)
Талмуд – учение иудаизма:
«Не селитесь там,
где не слышен лай собаки»
Берлиоз – саксофон…
Конец сорок пятой тетради.