Эй, братцы!
За трещинами ваших граций и меж выбора вариаций я буду вечность сомневаться за судьбину гниющей нации, в которой кричат в рацию:
- Ловите засранца! Ведь он не там танцует танцы. Ну-ка, бросьте его в карцер! Перетасуйте ему сланцы, и приставьте ему засланца, чтоб он смог приспособиться и разобраться.
Ах, да вы ведь и сами самозванцы! Что лежит у вас в кармансах? Для вас чуждо улыбаться, для вас чудо – выставляться. Заигрались в свои дартсы, ложные заимодавцы, прид(т)ворные противоборцы.
Это о вас твердил Карцев:
- Чего больше всего хочется
Когда лезешь наверх? – помнится?
Плюнуть вниз!
Или опомниться?
Уже поздно опоминаться.
Слышу стук
позади своего ранца.
Ко мне, видимо, кто-то ломится. А я хватаюсь за карниз всей силой своих хилых рук. И не хочется оглядываться, за мной по-любому кто-то гонится, разрывается рация:
- Сильней вяжите засранца!
Видимо, сказал вслух, что нету в списке слуг.
И так до конца?
И там нет конца!
Только по рельсам стук.
© 02/2018