Как лист увядший падает на душу*,
Так тяготит безвременный уход.
Плывешь в потоке ты бурлящих вод
И там на мертвую ступаешь сушу.
А нам неведомы брегов тех камни остры
Да ветра зной горящих там лесов.
Мы от земных пока кричим оков,
Греха прельщенные оберткой пестрой.
Нам смертного приказа нет пока,
А те, кто не страшится смерти, врете.
Все мы плывем, гребем, теченья против,
Не думая, как глубока река.
От праотца завещано грешить сынам,
Пока не призовет к себе Создатель.
Так наливай же до краев, приятель,
О смерти не пристало думать нам.
Пусть горестей еще в пути не мало,
Утопим все их мы на дне бокала.
---------------------
*Единственная строка из "Прощального сонета Цурена" - "Трудно быть богом" А и Б Стругацких