За твоими окнами - автострада
И стремительный бег огней
Прочь от медленных, серых дней,
Прочь из этого ада
Где вся жизнь прожита на отрезке
От мойки и до плиты,
Где за черными занавесками
Ты шинкуешь ножом мечты.
Где амбиции в морозильнике
Коченеют под слоем льда.
Только звонки будильника
Считают твои года.
За твоими окнами - автострада,
А у тебя - муж с работы.
Грязный, рваный - значит, так надо
Потому что завтра суббота.
Или вторник, или неважно
Вечный праздник, синяя грусть.
По лицу наотмашь - не страшно...
Заживёт...извинится...пусть...
Под саунд пьяного храпа
Ты прижмешься лицом к стеклу.
Как маяк, одинокая лампа
Светит жалобно в темноту...
И огнями горит автострада,
И машины по кругу летят
Прочь из этого ада
В точно такой же ад...