Вот он рынок с пестрядиной ситного неба,
Под рядами торговыми доски горят,
Уж не будет здесь рынка и свежего хлеба,
Все разрушит столичный жестокий отряд.
Не продать,не купить и не спрятать краюху,
Простолюдинов громких не увидеть в рядах,
Покупая порой то морковь то требуху,
То рассольчик домашний на мед-огурцах...
Одноглазые птицы над лавками кружат,
Грозный гриф разрывает добротный навес,
Целый день камнепад и унылая стужа,
Рынок старый горит упав в пропасть небес...
А куда ходить нищим,тщедушным старушкам,
В супермаркетах ярких пластмассовый пир,
Не снесет для них счастье простая пеструшка,
Не найти в день базарный крупу и имбирь...
Не вдыхать в душу запах свеколки душистой,
Той что из земли русской росла и росла,
Был на рынке том малый больной голосистый,
Продавал он ватрушки что мамка пекла...
Наполнялся народом храм пестрой торговли,
И на папертях лавок молились грачи,
Серебрились от дождика красные кровли,
Пел о яблоньках стружских старик-инвалид.
Но не будет здесь рынка,так бесы решили,
Не продать,не купить уж не сможет бедняк,
Нелегальных людей в темноту засадили,
Пусть пластмассовый правит вселенной буряк...
Вот попотчевал землю алмазной истомой
Добрый дождь что приходит порой в этот град,
Незнакомый пустырь с ложной черной свободой,
Пал растерзанный рынок-несчастный солдат...