— Февраль подошёл к окончанию,
книгу свою закрывая печально,
он машет рукою :
"прощай" , "до свидания",
"ещё свидимся" , "обязательно"...
ведя диалог сам с собою,
со своею позабытою горе-мечтою.
хмурый,холодный, немного упрямый,
кутает в белый шарф снегами
города, деревни и страны;
лютует ,бедняга ,что скоро растает,
что Март, окаянный , нагрянет
и ,ничего ему не оставит;
что люди его проклинают
и в небо так яро " когда же весна?!" восклицают .
Февраль дописал последнюю строчку,
готов он поставить и точку..
да только обида в душе Февраля ,
что отмеряли годы двадцать да восемь дня.
и только девятый лишь раз в пару лет ,
как детям-сиротам , курицу на обед
подают ,но лишь под предлогом.
и злиться ,бушует погодой,
бьёт ветром уставших прохожих ,
сметая дороги..
ох,Февраль.
юноша с больным взглядом,
твой рассказ подошёл к окончанию
и машешь рукою печальною...
знаю, пора к расставанию .
Февраль догорел,
а с ним ,похоже, и я —
так нечаянно бегу от весны так отчаянно .
пытаясь себя сохранить ,
от
попытки
как
все
люди
жить.