Мне так смешны мои стихи,
Как снег сжимаются до корки,
И нету в них той белизны,
Слова красивы, но не колки.
Не прожигают до души,
Не заставляют сердце плакать,
Похожи слёзы на "гроши",
Когда должно всё тело взалкать.
И что мне делать с их струной?
Тянуть до нового обрыва?
А "звенья" заполнять собой?
Пока у музы нет порыва?
А если муза не придёт?
Поставить крест на сим занятье?
Когда ты сделал поворот,
Тебе он должен быть понятен.
Пускай кричат: - "Сошёл с ума",
Вернуть пытаться будут силой,
Реши всё точно для себя
- "Любовь" такая опостыла?
Не сомневайся: - прав - не прав,
Ответ подскажет вскоре время,
И на ступеньку ниже став,
Бывает, что парим над всеми.
Парит лишь кто не горделив,
Кто знает цену свою точно,
Ты не смотри на внешний вид,
Сужденье по нему порочно.
Иди, лишь делая добро,
Сверяя жизнь с словами Бога:
- "До горя мне не всё равно",
А радость подождёт до срока.
Там, - на краю Его небес,
Вдали от суеты тревожной,
Не надо мне сидячих мест,
Пусть хоть стоять, но скажут: - "Можно".
И буду этому я рад,
Ну, а пока всё, как и прежде,
Я не беру слова назад,
А уступаю их надежде.