Жизнь как сломанный цветок ,
Ни кто не отомстит , не кто не отпоет.
Не будет эпитафии надгробной ,
Цветов и речи скучной и подробной.
Я не узнаю никогда на этом свете ,
Как будут приходить к могиле дети.
И будет ли могила , где моя...
Мой прах развеет ветер за моря?
Когда умру душа ,где остается?
В сияние дня ? Иль с бурею дерется?
Какие ощущения оставят для меня ?
Я розы лепесток , а может жар огня?
И будет мне дозволенно увидеть
К чему я прикоснусь , чтоб не обидеть.
Мне хочется души своей коснуться ,
С Закатом пообщаться и Зорьке улыбнуться.
На стебелек , подраненный , цветка ,
Я шину положу . Жизнь коротка.