Порою слово больно ранит,
порою – взгляд, и даже -…вздох…
Цветком прекрасным счастье дразнит,
рукой тянусь, а он -… засох…
Метель сердито в окна бьётся,
как будто хочет мне сказать,
что даже, если что-то рвётся,
судьбе по силам вновь связать…
Связать по-разному ведь можно -
узлом иль малым узелком,
чтоб было крепко и надёжно,
и чтобы грел своим теплом…
Но как же хочется, чтоб пряжа
была бы ровной, без узлов,
и у любовного пейзажа
не возникала сеть углов…