По серым улицам меж строк
Без сердца ходит всё пророк,
И мир, где истину забыли,
Ему лишь равен жалкой пыли.
Его глаза хладнее камня,
Язык твердит, что, сердце раня,
Он выжигает правды суть.
Но то в душе смятенья муть.
Пророк, взойди! Что же случилось?
Ведь ты взывал, как сердцу снилось
Покой души и, наконец,
Великой истины венец!
Что ж тут сказать, все одиноки,
И все твердят, что "мы - пророки"!
Что чувства, боли и скитанья -
Прекрасной истины признанья.
"Глаголом жги" - суть бытия,
Но жгём отныне лишь себя,
В холодной колкой пустоте
Не пишем слов о красоте.
Как можно знать, что дальше будет,
Что мир про свет не позабудет,
Когда во тьме сидит пророк,
И в людях видит лишь порок?