Я пишу стихи, занимая часы-минуты -
все что есть,
потому что в них нет тебя.
Я пишу стихи, разрушая меж нами редуты -
как Дантес
громко выстрелила в меня.
Ты не пишешь, молчишь
как белое в небе облако,
что иногда становится чёрной тучей.
То не чёрная кошка, а мышь,
приволоченная волоком,
в сердце забралась,
мучит.