Когда по марту босиком
Гуляет в чём-то золотом
Шальное солнце,
И мир ещё не отогрет,
Но дни наматывают свет
на веретёнце,
Сквозь ноздреватый серый наст
Уже высматривают нас
Глаза проталин.
И души птицами звенят,
И по-особенному взгляд
Сентиментален.