Слышишь? Чья-то тирада победная.
В голове снова строка "Энеиды" вертится.
Луна. Золотом светит или бледная?
Ярким диском или тонким лезвием месяца?
Она как душа чья-то светлая,
Под натиском грязи её дожидавшейся,
Борется с тьмой окружения,
Как знак протеста не сдавшихся.