Что-то мне не читается, что-то не спится.
Выйду в сумрак, пройдусь, погрущу о былом...
Чинно падает снег, равнодушный и чистый,
Опускается ночь тёмно-синим крылом.
Зыбкий свет фонарей сеет зыбкие тени.
В тишине оглушителен шёпот шагов.
А на сердце - покой: ни тревог, ни волнений,
Ни забот, ни хлопот, ни друзей, ни врагов.
Притомилась зима, хоть трудилась в полсилы:
И мороз не трескуч, и сугробы не в рост,
Но так сказочно всё, так волшебно красиво,
Хоть привычный пейзаж незатейлив и прост.
Я бреду не спеша. А куда торопиться?
Я сдаюсь в этой ночи чарующий плен.
Да и воздух такой, - просто пить - не напиться,
И душе так легко, что и думать-то лень.
Знаю, в жизни моей это всё уже было:
Прелесть зимних ночей, снегопадов мираж.
Столько встретила зим, столько зим проводила,
И вот так вдоль сугробов бродила не раз.
Детство, юность... Всё в прошлом, в далёком - далёком,
Ну, а если ... а вдруг - сквозь густой снегопад,
Сквозь полночную темь - свет родительских окон,
И подруг голоса, и любимого взгляд.
А снежинки кружатся в изысканном вальсе.
Мне бы - с ними. Да, видно, уже не смогу.
Понимаю, что май моей жизни промчался.
И сейчас я одна на февральском снегу.
Что-то я загрустила. Ну, хватит. Не надо.
Что ушло - то ушло. Что придёт - то придёт.
Возраст - это не кара, но и не награда.
Что ж напрасно грустить? - Старость каждого ждёт.
А пока я могу от души восхищаться
Красотой снегопадов, величием гроз,
И любить, и желать, и прощать, и прощаться,
И сердиться -то в шутку, а то и в всерьёз.
Пусть не всё то сбылось, о чём раньше мечтала.
Я любила, дружила, работала всласть.
И построила дом, и детей воспитала,
И чтоб всюду успеть,я жила, торопясь.
Ну, а годы...Что годы? - я многих встречаю,
Тех, чья юность давно растворилась, как дым,
Но в них столько задора, и стать молодая,
Оптимизм- не угнаться иным молодым.
Не согреет камин равнодушия холод.
Облыселость души не прикроет парик.
Коль душою богат - то и в семьдесят молод.
Коли скуден душой, то и в тридцать - старик.
...Снегопад всё сильней, и ветра налетели,
Неожиданно, вдруг - так бывает зимой.
Это ж – месяц февраль, месяц вьюг и метелей.
Ну, и ладно. Пора возвращаться домой.
Вот -калитка . И дом . Без меня он - скучает.
Там - тепло и уют за оконным стеклом.
Снег февральский дорожку к крыльцу устилает,
И волшебная ночь машет белым крылом.