Скоро вам посыпятся букеты.
Под столом щекОча лепестками,
Словно безнадежные поэты
Вас пленяют глупыми словами.
Будут разноцветные создания
Вас дурманить запахом травы.
Только, несмотря на ожидания,
Вскоре будут все они мертвы.
Но цикличность вспомнится по Блоку,
Отрывной повесим календарь:
Возродится зелень, как осока...
Как аптека, улица, фонарь.
И уйдут опять на четверть века
Рябь канала, уличный сюжет.
Не мелькнёт в ночи опять аптека.
Лишь фонарь и тусклый его свет.
Но опять цветы, пиджак на плечи,
И шаблон пленяющих речей.
После бал, потом задуют свечи...
Снова череда пустых ночей.
Уронив слезу в холодный кофе,
Маску надевая по утрам,
Вновь идут в надежде слышать строфы..
Бесконечно глупая игра.