Здесь ждут, всё время ждут чего-то…
Ждут писем, ждут приезд родных,
Ждут доброты, тепла, заботы…
Здесь ждут всё время – каждый миг.
Но ожиданье длится ВЕЧНОСТЬ,
А им – отмерен краткий срок.
Увы, но чья-то бессердечность
Определила свой итог…
Представьте страшную картину:
Дом престарелых, в окнах – мрак,
Углы с обвисшей паутиной,
И БОЛЬ отчаянья в глазах.
Здесь пахнет сыростью и тленом,
Здесь ОДИНОЧЕСТВО – как страж.
Тоскою защемило нервы.
И память – как больной мираж.
В любом окне – лицо иль лица;
Так много лиц – не сосчитать.
И что им, бедным, всё не спится?
Ведь знают: БЕСПОЛЕЗНО ЖДАТЬ.
Кого сюда привёл злой случай,
Кого исход, кого семья,
Кто думал, что так будет лучше
И всё решил сам за себя.
Но вот ПРЕДАТЕЛЬСТВО, ЖЕСТОКОСТЬ
Себя вовек не изживут.
Лишь удручённая покорность
Находит скорбный здесь приют.
Как столько СИЛ душа находит,
Чтоб это ВСЁ ей ПЕРЕЖИТЬ?!!
Ведь ничего не происходит,
И ничего не изменить…
Я вижу их и ужасаюсь,
Представив вместо них себя.
Кто гарантирует мне старость,
В которой буду счастлив я?!
И кто мне предоставит ПРАВО
Жить так, как я того хочу,
Когда вдруг немощным и старым
К итогу жизни подойду?
И ждать, всё время ЖДАТЬ чего-то
В засилье ненавистных стен,
Для всех прослыв лишь идиотом,
Наверно, я бы не сумел…
Мне страшно, бесконечно СТРАШНО,
Как и любому, кто сейчас
Так молод, но так БЕЗУЧАСТНО
Взирает, старики, НА ВАС…
/14.XI.2003 г./
© Copyright: Пространство Выжженного Снега, 2008
© Copyright: Вячеслав Дорошин, 2018