Сгорают в бесполезности слова
и чёрным пеплом пачкают страницу,
но букв остатки шепчут мне: "Давай,
пиши о том, что вновь тебе не спится.
Что в голове, казалось бы пустой,
вдруг возникают фразы ниоткуда
и просятся на временный постой,
собой являя рифменное чудо".
И я пишу. И заплетаю в стих
слова, что оживают птицей Феникс.
Пусть будет он - незрелый, робок, тих,
мой долгожданный отпрыск вдохновений...