Не бывает нелепой погоды,
Просто чувства и тонус в миноре,
Раздражают гнилые фьорды
И вороны на мокром заборе,
Да еще пешеходы несутся
В неизвестность, как в райские кущи,
Давит плечи колючая сбруя,
Поэтической рифмой навьючась.
Строфы бьются в сраженье напрасном,
Подставляя друг другу подножки,
В суете вдохновенье погасло,
Хоть скули, хоть зови неотложку
В камне спит разъяренная львица,
Повергавшая в шок малодушных.
Я, конечно, могу застрелиться,
Только лень, и кому это нужно!
Ведь пылает огонь Прометея
В моем сердце, ранимом не в меру,
Напишу я свою "Одиссею" -
Всем назло, и на зависть Гомеру.