каким я был,- не так уж будет важно,
что я оставлю- ляжет на весы...
моя душа уснёт в пыли бумажной,
чтобы оттаять музыкой весны:
свирелью птиц, виолончелью ветра,
дыханьем крон в заснеженном бору
и эхом строчек вечного поэта
в его посыле..."весь я не умру"!