Весна. Но снег без устали летит,
Мы прячемся здесь в кубрике Вселенной,
К искусству разжигая аппетит,
Картинки добиваемся нетленной.
Ангар какой-то странный - наш приют,
Наследие панельной строй-эпохи,
Рисуют тут, поют и продают,
Ковчег летит и, кажется, неплохо.
Разложены сигнальные огни -
Картины наши ярко полыхают
И привлекают зрителей они,
И менеджерки юркие порхают.
Клюют минуты времени у нас,
Ах, Настя, наш учитель, будь построже!
За временем-то нужен глаз да глаз,
Чтоб сделать то, что вроде невозможно.
Вот мальчик, внук Галины, девять лет,
А натюрморт он пишет за минуту,
Торопится, как к финишу атлет,
Метеорит, попавший к нам в каюту.
Наташа над картиною грустит -
"Вот жизнь прошла, а я не рисовала",
Стекло в её холсте давно блестит,
... печаль большого зала после бала.
И Настя - пёстрой группы командир,
Как маленькая птичка на гравюре,
Что пробует по крошкам целый мир,
Цвет подбирая к трудностям натуры.