***

То ли в сполохи и зарницы
Здесь февраль  замутил метель,
Но меняю свою страницу,
На грядущий уже апрель,
Где налитые соком почки
Раздают нам свои листки
И царят запятые,
Точки
Ни к чему нам.
Так далеки
Начиненные ядом стрелы
Как ни странно целят в друзей
Мы вонзаем их так умело
Проворачивая сильней
Наконечник по свежей ране
Мы такие злые? Как знать?
А метель метёт непрестанно
И рифмуется чья-то  мать....