Третий день в голове сломан парус,
и мёртвые травы,
что живые колосья под ветром-
им снится зима,
и гуляет хандра белоснежной невестой
с отравой
в чистой кружке остывшего сердца.
И нет кипятка.
Нету горечи на языке от
земли и полыни,
только привкус от пресных ночей,
как глухая доска,
где все гвозди от тысяч ударов
ещё не остыли,
и душа ещё корчится в плясках
от мяса кнута,
только тело неймёт.Боли нет,
сердце рвёт тишина
диким ветром,что мёртвые травы
качает в окне,
толи скрипами харкает в петли
немая тоска,
толи грусть улыбается в чёртовой
этой петле.
Закипает вода,и тот пар с головы
и до пола
обнимает холодные стёкла,
вкушая рассвет,
так рождается из кипятка
это первое слово
той израненной птицей,что пела
на мёрзлой земле.