Рої метеликів летять
згори, неначе з потойбіччя.
Торкаючись мого обличчя,
холодні крильця їх тремтять.
Тремтять і тануть. Невловимі…
Химерні, білі, крижані -
вони ввижаються живими,
немов засліпленій, мені.
Стою неначе непритомна,
не відчуваючи землі.
І все зникає, тане, тоне
у білій крижаній імлі.