Она скачет стрекозкой от одной кровати к другой
без понимания какой либо зрелости
с ощущение сорока восьми и седой головой
она хочет по клубам, барам, по миру
и хочет к кому из списка «лучшие этого мира»
она клокочет смеется безустанно
то плачет, то жалеет о Бруско
с ней все устают, все не выносят
её акцента немного французского.
она то кричит, то ревёт то ломает
и просит пощади то как дворняга
на руках и коленях любых засыпает
то стопку спиртного 30 градусного белорусского
ей всего ничего, но уже чернее чёрного сгустка.