Под звездами лета нас ветер сметет,
И дым пораженья укроет от снега,
Но яблочным светом весна позовет,
И гуси... Вернутся пернатые стрелы.
Промокли плащи, проржавели кольчуги,
Допили последнюю бочку вина,
Опять разбежались отрядные шлюхи.
Замерзшие руки, дырявый карман.
Расправим мы крылья, а, может быть, сложим,
И песню свою тетива допоет,
Кольчуги заложим и перезаложим,
Задаром трактирщик вина не нальет.
Победа промчится по рыцарским трупам,
Мы снимем доспехи - и их продадим,
Обратно вернутся сбежавшие шлюхи,
И снова с вином у костра посидим.
И новый начальник приедет - в доспехах,
На мерине белом и в алом плаще,
Мешать капитану добиться успеха,
Он толку не знает в нормальной войне.
Такие мешают нам делать засады,
И в спину спокойно стрелять не дают.
В виду мы имели подобные взгляды,
Мы моемся тем же, чего они пьют.
Мы верим, что будет нам отдых и пиво,
Мы верим, не будут кольчуги ржаветь.
Подмигивать будут нам шлюхи игриво,
А в пиве не будут тетивы сыреть.
И рыцари будут нам штопать карманы,
И можно их будет спокойно послать.
И все мы там будем - кто-поздно, кто-рано,
Но стоит немного еще подождать...
1995