Вползаю на скрипящий табурет.
Пью с наслажденьем чёрный кофе
и сочиняю, времени, памфлет
на выдохе, но чаще всё ж на вздохе.
Мир съёжился до белого пятна,
скучающего, жаждущего взгляда,
моих очей, настольный лампы дна
и прочего, лихого маскарада.
И на тетради, тень моей руки
бежит за ручкой, в скромным камуфляже,
моих страданий, где молчат верхи,
а низ, сей строчкой, мне листочек мажет.
Сей библии, ещё не видел свет.
В ней равнодушье, горькая утрата,
моих размазанных, по вехам жизни, лет.
Всевышниму, за сей подарок, плата...
Я не виню, уставших блефовать
игрой печальной, на столе земли,
где, в сущности, на карты нам плевать.
Проиграны и души, и пути.
05.03.2018.