Это ничего, ничего. Собственно говоря, совсем уже и не больно, не печально и даже не грустно. Это просто пусто, такое пусто, которое слегка противно коробит, но не вызывает практически никаких эмоций, словно морской штиль, тихая гладь океана и бегущая вдаль дорога, построенная солнечным лучиком. Такая тишина внутри, что не холодно, не жарко, как сразу после дождя, когда птицы ещё молчат, когда еще не выглянуло солнце, но асфальт мокрый и влажный. И ведь уже не обидно, вроде ещё не всё равно, но это не безразличие теперь уже не вызывает чувства обиды. Спокойствия нет, нет бодрости в чувствах и взгляде, бездна из пустоты, пустоты нескончаемой и необъятной.
Он аккуратно отложил записку, написанную ей, той самой единственной, которую он любил, к которой тянулся как весенний росток к лазурному небу.
«У меня всё хорошо. Я завтра выхожу замуж. Удачи тебе, дорогой».
SH