Едва не выбросил я эти сапоги,—
Лежат, пылятся, сильно поизношены.
Бывалые, давно своё прошли,
На полку аккуратно батей сложены.
Но как-то муторно, тоскливо на душе,—
Под гуталином прячется Европа
Пылинками от грязи в блиндаже,
Дорогами и запахом окопа,
Горящим порохом, щепоткой табака,
И майской распустившейся сиренью...
И дай Бог, не поднимется рука —
Оставить эти сапоги за дверью!
Плохи, стары... но ведь размерчик — мой!
В них запах слышится берлинской пыли.
И если раз они пришли домой,
То и назад дорогу не забыли.
26 февраля 2018г.