Над Степановкой тихо сейчас.
Кто же нам печь в нашем доме затопит?
В этот утренний пасмурный час,
Время на всём,как всегда экономит.
Время течёт как подъзёмка в степи,
Наметая сугробы в саду нашем старом,
Я прижимаю свою щёку к печи,
К грубке тёплой с уцелевшим накалом.
Может звякнет случайно ведёрко с водой,
Пробежит лёгкий луч,легко по побелке.
Зарастает былое травой -лебедой,
Крутит колёсико заснеженной белкой.
Сиротливо темнеют пруды за бугром,
Сиротливо темнеют степные просторы,
Это будет сейчас,но не будет потом,
Новый день опускать навзничь шторы.
Я как путник набив полный рот,
Любовью к жизни,-бывает и такое,
Третий час топчусь у ворот,
Словно вернулся к ковчегу бедного Ноя...
Без признака людей,казалось дом мой дик,
Но я стою тоскою изнывая,
Как первый слог из прошлого возник,
Прощальный звон,к ответу призывая.
Здесь жизнь всегда скупою похвалою,
Дарила всё,а ныньче мёртвый сон,
Лишь гулко над верандою пустою,
Звучит мой голос,надеждой отражён.
К чему душе сожёной крики,
Всё так ничтожно!Я в родном краю,
Мой отчий дом в обьятьях белой повилики,
Наверно помнит в сборе всю семью.
Я в этот дом входил всегда влюблённый,
Чем заменю напиток я хмельной?
И говорить о прошлом окрылёно,
Что спор вести,с нерадивою судьбой.
И пахнет дом минутою прощальной,
Здесь каждый звук забвением пропах,
И от того мне грустно,и печально,
Стирать слезинки на обветренных губах.