Медной маткой раскаленной
Бьется зычный саксофон,
И движением плененный,
Вторит черный микрофон.
Он торчит упрямым жалом,
Превращает звуки в стон,
Задыхаясь в звонком жаре,
Тяжко дышит в унисон.
Он дрожит, войти пытаясь,
В чрево темное дыры,
И танцует, спотыкаясь,
В нотах сладостной игры.
Терпеливо в напряженьи
Ищет правильный момент,
В такт случайным приближеньям,
Раскаляя инструмент.
Наклонился, вожделенно
К лону страстному прильнув,
Трепет музыки нетленной
В сводах купола прогнув.
Жадно жаждет единенья,
И расплавленный металл,
Вдруг в минуту ослепленья
К микрофону сам припал.