Моей дорогой дочери
Как мою руки, моет день от встреч,
Что были неизбежны,
Покуда алые черешни
Хрусталь искусственный гранят.
Смотрю в окно, где с ветром свет
Играет взапуски под тучей…
Как моет Слово здешний бред,
Такой слепой и неминучий.
Как моет Слово, если вслух,
И вслушиваемся, и плачем,
Как моет «каюсь» сгибы рук,
Как проливает страсти плачем.
Как моет тучи Духов дождь,
Прокапывая по листочкам.
Он смоет пыль, он смоет ложь.
Она уйдет с Земли по точкам.
Июль 2006 г.