Улыбается мама. Для неё я не только дочь -
Для неё я поэт, правда-правда, поэт настоящий,
Вот практически Пушкин, а, может, и Пушкин точь-в-точь
Только с женским лицом и румянцем немного пьянящим.
А ты смотришь и думаешь: "Девушка, дама, алё?
Высоко ты, сударыня, как-то сейчас полетела.
Где есть ты, а где Пушкин? Ну право же это смешно!"
Я сравненья такого сама тоже вряд ли хотела...
Ну какой с меня к черту, серьёзно, поэт?
На дыханьи одном начеркаю каких-то каракуль
И на выдохе опустошив весь внутренний свет -
Всё сожгу, всё в огонь с небывалым размахом.
Ну какой я поэт? Не умею сказать до мурашек,
Не умею читать полушёпотом томно и тихо...
Реалист! Инженеришка! Знаю, самой порой страшно:
В голове одни цифры, а в мечтах вообще мотоцикл...
Бестолковая в плане стихов. И зачем я пишу?
Ну не просто ж затем, что писать научилася в детстве!
И не я это вовсе слова подбираю, ищу,
А душа иль ещё кто-то выше... Куда от них деться?!
Улыбается мама. Для неё я не только дочь.
Может, я для того и живу, чтоб она улыбалась.
И пускай я не Пушкин, не близко к нему, не точь-в-точь...
Но, быть может, и муза во мне ещё не просыпалась.
5/03/18