Одинокие троллейбусы перемещаются по улице Ленина. Они прекрасны как гладиолусы, из моды выходят медленно.
В их огромных окнах-витринах отражаются люди, их город. Словно очередь за счастьем длинные, движутся сквозь тьму и холод.
Ровно в полночь в депо заедут - и опустятся сильные руки, соединяющие с миром и светом. И троллейбусы вымрут от скуки.