...И пытаясь сбежать от нахлынувшего одиночества,
По ночам в тишине находил я спасение в творчестве.
Но искусство моё получалось каким-то искусственным,
Оседало оно на листы, как на лёгкие сгустком дым,
А потом растворялось, оставив лишь чёрные пятна...
Мял листы те и рвал, и поэтому тоже был смят я -
С каждым новым всё больше терзало меня осознание:
Мне писать не дано, ведь поэтом быть - это призвание.
Ведь плодов не дождешься от почвы, в которой нет семени,
И напрасно ночами бессонными лишь трачу время я...
Ведь рожденные ползать, увы, не взлетят никогда...
Я, пытаясь взлететь, просто выпал с родного гнезда.
Убегаю с тех пор от мучительного одиночества,
Но когда нибудь это должно непременно закончиться...