В книге старой, жёлто-серой
Я нашел листок.
Тот, что в детстве (был – исток)
Исчеркал, изрисовал
И засунул меж страниц,
Жить оставил там без веры.
И над ним задумался. (За вином в фужере).
Поискал
На блиц
Профилей оскал
Между закорючек истин,
Тонких линий толстой меры
Не нашёл. Иль не догнал.
Не созрел толмач на листик.
И с калякой-малякой Валеры
Я его заложил.
Навсегда.
В грязный том золотистый.
март 2018г