Под куполом гасят прожектора,
И ослепить увы, не получится вновь.
Это как впервый раз - выйти,момент, тишина.
Это ходить босиком по стеклу.
Мимо проходят уставшие грустные люди.
У большинства тлеет сигарета в руках.
Но в меньшенстве - они снова ищут друг друга.
Снова прохожий, вот чёрт, ну что ж не судьба.
Как все циклично, и крутится шаром планета.
И где-то блуждает потерянная мечта.
Грустные люди с тлеющей сигаретой.
Сломаны судьбы, нож, поезда, вокзал.
Но наблюдая за другой позитивной картиной,
Высокие птицы, шасси забирают в люк.
И в кабине пилота был вид, там такие дали.
Поэтому путь здесь у каждого свой.
Интернет и реальность - черная вуаль.
И видно лишь то, какая бывает печаль.
Каждый раз это делая глумлясь над собой.
Я делаю вид, а ты как обычно *****
Грустные люди, куря одну за одной.
Черные души, пропитые глаза.
Проклятое время, разбитый стакан.
Осталось 18 дней, я правду тогда сказал.