Стихи погибают, когда они спят
в компьютерных папках, в тетрадках,
но вдруг припекло им: родятся подряд,
и верят, что «рукописи не горят»
и лезут, как травка на грядках…
Вот притча: рожает жена сыновей,
двоих, следом трех без оглядки.
Тут муж возмутился: «Азохен же вей!
А ну, выключайте весь свет поскорей:
все держат друг друга за пятку
и лезут на свет без порядку
как дикая травка на грядку»…
Я свет выключала, твердила себе:
Кто станет читать мои книги?
Не пламенем ада, ни светом небес
Не ангел крылом, ни копытцами бес
Не снимут молчанья вериги.
К чему молчаливых детей мне плодить?
То путь неизвестен, то местность.
Сама виновата, могу лишь родить,
Но вот ведь не дал мне Господь эту прыть
добыть моим книгам известность.
Послесловие.
И всё - таки лезут на свет и на тьму,
И как это всё прекратить, не пойму.