Как горько пахнет алычой
на мартовской земле,
и тополь бледною свечой
качается во мгле!
И талостью полян лесных
нас манит лес уже,
где зарождающийся стих
так явственен душе.
Туман стоит, туман ползёт
почти до самых крон,
и водорослей терпкий йод
в тумане растворён.
И не понять, куда идти,
не рад всему и рад,
и только знаешь, что пути
не может быть назад.
Вперёд, вперёд
во тьме ночной
и в предвечерней мгле.
Как горько пахнет алычой
на мартовской земле!
Как талый лес к себе манит ,
как брезжит окоём,
где каждый кустик говорит
о чём-то о своём.
А на рассвете на мели
кефаль стоит стеной
и в небе плачут журавли
от встречи с ро-ди-ной…