Коньяк,Арбат.
и под ногами камни и асфальт,
и вечер понедельника
у всех над головами.
куда идти? К кому?
Свобода вариантов.
и петь для Мэтра, петь
К портрету
не кажется безумием
на Арбате.
всех песен мне не хватит,
их не перепеть,
не прочитать горячими губами
всех стихов
на свете.
Их глодает ветер.
в ноябрь 17
эти звуки улетают.
и я не лучшая из учениц,
и с кем сравнить
когда живу в другое время.