Дрожит рука, играет блюз,
Его я слышу -- это точно...
Сказать, что верю -- не берусь,
Мне все равно, он мой заочный...
Еще же слышу ритм дождя,
Все перезвоны, переливы,
Как ублажает, уходя,
И чтит осенние мотивы...
Неправда, что душой сильна,
Неправда, что богата счастьем,
Несет опять в огонь волна,
Чтоб распрощаться мне с причастьем...
Любовь не вымолить, не сжечь,
Она вольна и вездесуща,
Какая радость, что он есть,
И что глаза его смеются...
(Ника)
Октябрь 2017