Долгих три года
длилось моё молчание.
Не хватало слов, образов,
цепляющих поворотов сюжета.
А сегодня я, в ожидании
то ли тепла, то ли конца Света,
вспомнил, где лежит ручка
и как она выводит штрихи.
Что закодировать могут
всё, что угодно, превращая в сонеты:
любовь, ненависть, номера в телефонной книге.
Наверное, снова весна,
проходя мимо,
наступила голой пяткой на душу.
Разбудив в ней случайно поэта.
Забытого,
ни кому не нужного,
но, чёрт побери,
Поэта!..