О, трижды романтичный Мастер!
Твоя печаль теперь светла...
Ты знаешь как любовь и счастье
Выскакивают из-за угла.
Не принесёт тревоги лишней
Тоской набухшая луна,
Покой души в саду под вишней
Тобою выстрадан сполна.
Скрипит перо, ложатся строчки,
Но их, увы, не прочитать...
И даже после жирной точки
Роман не отдадут в печать.
Твои обугленные нервы
Дотлеют в утренней золе...
А не сгоревшие шедевры
Лежат на письменном столе.