* * *
У нас печали – за глаза,
Но это было в прошлом где-то.
Трепещет у реки лоза, –
Надежды верная примета.
По просекам крадётся март,
Капелью к нам в дома стучится.
И сосны на ветру шумят,
И тихо плачет половица.
И так привольно на юру,
Спокойно. Здесь, на кромке наста,
Слезу случайную сотру,
Как отсвет прежнего ненастья.
Ненастье как-никак пройдёт,
Листом истлеет прошлогодним…
Оттает потемневший плот
И поплывёт путём Господним.