Творческий путь, каков на вкус, каков на запах,
С оглядкой на себя, а не на далекий запад.
Падок внутренний мой мир, прогнил до корня -
Троя не знавала такой кучи гноя…
Кто я, заблудившийся творец и псих,
Или же знающий цель и смысл сих
Строк, которые, как никогда во мне,
Рождались и погибали, будто бы во тьме.
А она, так громко смеялась,
Улыбалась, души моей касалась,
Долго пыталась добиться серенад,
Но была в сети пять минут назад…
Абонент не отвечает, сообщение вот,
На автоответчик, не превышая квот.
Тот, ещё раз улыбнётся и затянет сигареты дым,
Думает, что продумал все варианты и усмирил свой пыл.
Крыл полночи для утра, старта,
Пил, что можно и со стыда.
Сгорала его душонка, а затем квартира
И простыня от криков, не гашеного сплифа.
Привела дорожка, точнее потеря,
На крышу кошкой забрался наш «земеля».
И написав пару строк в свои соц. сети,
Он полетел туда, где по вечерам гуляют дети.
Они же и нашли его останки,
А что и как разберутся дворовые бабки.
Скажут, был парень тихий и спокойный,
Что же сталось с ним, вопрос то спорный.
Каковы последствия, провала в мире,
И что следует за выбором, кого и как корили.
Зачем и почему – вечная тема дня,
А человека нет, вспомнят лишь друзья.
Какого это быть на грани смерти?
Какого это быть извозчиком в такой карете?
Какого это быть виноватым или же нет?
Какого молодым попасть на тот самый свет?
Дорога длинною в смерть- всем уже готова,
Порога хватит, чтобы шагнуть, куда ступала свора.
Порока достаточно дабы угодить во тьму,
Шаг за шагом готов принять судьбу.