Шуршащим мышиным хвостом
Метусь по весенней прохладе.
Взбиваю сугробы Великим Постом,
Как сливки на мятой глади.
Дышу обжигающим паром машин,
Шагаю сквозь грязь и князей.
Князья сокращают в пол шага аршин,
В пространство моё влазят.
И снег застеклил под ногами асфальт,
Чернеет, как выцветший жулик.
На этом стекле беспризорно лежат
Осколки от бомб-сосулек.
Запела дорога в резиновый гвалт,
Закатной глазуньей - в сток.
Несу своё пиво, глотаю свой март,
Шуршащий мышиный пророк.