любовью зовется то
что пишется в обоссаных арках
где несчастные поэты пьют и курят
скрываясь хоть как-то от людей
и милиции
все мы
не думаем что будет завтра
мы пытаемся
хоть как-то смириться
с тем
что нас окружает
с тем
кто нас окружает
нас любят
бросают
играются нами
мы мучаемся
хоть виноваты и сами
так глупо
рассуждать о любви
что есть вообще любовь?
говорят
люби или умри
но не говорят
что нам придется познать боль
настоящую боль
не ту
которую мы ощущаем
упав с велосипеда в детстве
а настоящую боль
которая приносит нам кучу бедствий
мы любим
думая что так и надо
а нас режут
нет
в нас как будто
стреляют
из автомата
мы терпим
как люди
которые терпели все на войне
им было больно
а от любви
нам больнее вдвойне