***
Золотая труха листопада.
Уходящего тихая грусть.
Сожалеть об ушедшем не надо -
всё равно не вернётся. И пусть.
А вернётся - не будет покоя,
словно умерло что-то в душе.
Возвращается нечто другое -
не такое, как было, уже.
Наше завтра темно и сурово.
Наше нынче не краше того.
Но за нами последнее слово -
мы когда-нибудь скажем его.
Посмотри в это серое небо,
загляни в настающие дни,
белым хлопьям грядущего снега
безоглядно ладонь протяни...
1993