Крадёшься в поисках заветного... Простор.
Но, словно кот, с верёвочкой играешь,
и сам себя к ней манишь, манишь, манишь,
не ведая, что там за нею - скотный двор
"умелых", "благодушных" и смеющихся не лиц,
а рыл свиных, чьи игрища чщеславя,
царапаешь острейшими когтями,
не ухватив, достойнейшую из
всех существующих крылатых, в общем, дур...
Но лишь она одна не кажется случайной,
всего на миг явившись в самых дальних
углах одетой с шиком-блеском от кутюр...
Мираж? Фата-Моргана? Ты ль дурак?!
Всегда чего-то сердцу не хватает.
И сытые до боли предлагают
лжесохраниться в розовых очках...
В недоумении прожорливая мышь.
Но выбор за тобой всегда: верёвка или дело -
не допустить чтоб мышь свиньёю стать успела...
Или успела?
Ответь! Чего же ты молчишь?..