Её волосы, цвета полыни,
Ветерком, как от пальцев струясь,
Как прекрасное солнце в долине,
Обуздала меня, эта власть...
Власть тех глаз, что до боли глубоки,
Власть тех губ, что сравню я с Невой,
Заточила в себе так жестоко,
Не пуская мой разум домой!
И не стану я сопротивляться.
Упиваюсь я в этой луне...
Как же это прекрасно - влюбляться,
Видеть образ на ранней заре...
Вспоминая вкус губ и шёлк кожи,
И улыбку прекраснее всех,
Этот образ улыбки до дрожи,
Эти руки... Течение рек...
Даже если ты будешь обрывом,
Я уже не готова свернуть.
Одеялом лоскутным накрыла,
Но теперь мне уже не уснуть...
Наконец я нашла свою музу,
Наконец испытала восторг!
Разойдутся закрытые шлюзы,
Для плывущих на волю стихов.
Я жду встречи, как будто нирвану,
Ожидает буддистский монах.
А как встречу, так в омут я кану,
Ведь тебя я увижу - мой Вакх.
20.21
8.3.18
Матросова 14